Он чертовски высокий.

Едва я ему до шеи достаю.

Но от этого он не менее прекрасен.

Быть киллером сродни родиться без имени. А имя говорит о человеке многое.

Мне интересно, какое же имя носит Смерть, бесспорно. Но…

Если я узнаю, то лишу его возможности жить.

Его руки всегда холодны. Кожа бледная, словно Смерть из склепа недавно вышел. А его глаза плавятся янтарём.

Он несуразный. И красивый.

Добрее человека я ещё не видел. И как киллер он хорош. В его арсенале лишь меч и кинжал. Но я думаю, что ему нужна коса с черепом. Когда я рассказал ему об этом, Смерть засмеялся, но идею одобрил:

— По крайней мере, к моему позывному она больше всего подойдёт.

Я люблю его улыбки.

Люблю его пёстрый румянец на щёчках. Люблю его голос, утопающий в стонах.

Я люблю его всего.

Не будь мы убийцами, то как бы наша жизнь сложилась? Мы ведь могли бы и не встретиться никогда.

У Смерти красивое тело. Мягкие волосы на ощупь. И пахнут магнолиями.

Он отдаётся делу полностью. Даже если мы в кровати.

Смерть — единственный, кто выслушивает мои рыдания и старается успокоить. Непринуждённо обнимает, и так я могу услышать его отчётливое, громкое и учащённое сердцебиение.

Как бы я хотел признаться ему во всём! Сказать, что безумно люблю его. Рассказать о себе, о своей жизни. О своём имени, в конце концов!

— Ты уютный… — смущаясь, шепнул мне Смерть, устраиваясь под боком.

Но я не скажу ничего.

В том числе, и своего имени.

Иначе разрушу наши жизни.

А киллеров, знающих друг о друге всё, убивают первыми.