Он рождается заново, но никогда не новым. Обреченным на чувства, вшитые базовыми настройками в самое существо, расползшиеся плющом по душе. Вырывать - делать больнее лишь себе самому. Он знает, уже пробовал.

Наверное, мойры смеялись, читая его судьбу, где он был рожден любить ее, и, кроме этого, в нем ни для чего больше нет места. Но ирония в том, что он не настолько заполняет ее мир, как она его, и от этого до удушливой злости обидно и непонятно.

Он бы отдал ей сердце, если бы она попросила. Не метафорически, а живое, вырванное из груди. Только ей все равно мало.

Каждый

чертовый

раз.