И тогда он перестает быть просто именем, становится для нее всем, и даже больше. Наполняет ее до краев своей силой, энергией, кажется, и любовью тоже, но любовь обрывается ничем, словно дорога, когда, отвлекшийся на мгновение, врезаешься, вливаешься, сталкиваешься с тьмой за границами света фар, вылетая за ее пределы. И ведь опытный водитель, а все равно не удержался, не справился. Маленькая случайность. Как будто судьба, фатальность.

А там, за пределами дороги, есть целый лес, и ласковый монстр, греющий ее постель, оказывается не единственным в этом мраке. Она ощупывает темноту нежными руками, находит себя, другое, других, вырастает над своей привязанностью. Ощущает ее капканом и цепью. Избавляется слишком просто.

И тогда он перестает быть именем. Становится лишь смазанным воспоминанием, предрассветным видением на границе яви и сна, забытым, когда окончательно встает солнце. Чем-то совсем неважным на фоне ощущений новой желанной жизни.