Мэджик неуловим. Каждый день мелькает-мелькает-мелькает, как навязчивое видение. Прикрой глаза, а его уж и нет, но шёпот о нём не исчезает вместе с ним. И говорят монстры, говорят, говорят, пока ищут скучающими глазами, куда же он ушёл. Пока рядом он, то безумцем кличут, то шутником, то ещё как. Без злобы, просто по привычке.

Но стоит начать искать его — и в жизнь не сыщешь. На глаза никогда не попадётся, словно в насмешку он прячется-прячется-прячется от невезучего чудака. И главное — ведь не перестаёт мелькать перед другими! И стоит только потянуться, стоит только ухватиться за фальшь надежды, как он тут же исчезает, повинуется какому-то капризу судьбы.

К нему она благосклонна, а к тому, кто примется искать — едва ли. Но кому нужен маг, если он только и делает, что смеётся, выплёскивает, словно из души, магию и несётся куда-то дальше? А без него всё равно не то что-то. Что именно — никто не знает. Но отчего-то чуть тяжелее на душе, словно жара касается, а вместе с ней — скука.

Никто не погонится вслед, никто не попытается поймать. Нет силы, что смогла бы удержать его, нет монстра иль человека, что смог бы навек привязать к себе.

Мэджик — ветер, один на всех. Вихрь вечного странствия, перед которым открыты все пути, все дороги. Если попадётся на пути — можно издалека посмотреть и улыбнуться, если же нет — то и нет нужды ловить его.