у ацуши руки в краске, волосы спутаны, а глаза горят ярче зажженной в ночи свечи. под его кистью – пейзаж, в сердце – огонь, в мыслях – свобода.

в баночке рядом с ним почти закончился зелёный, значит, пора выбраться в город за новыми пигментами.

ацуши не думает, ацуши творит. за его спиной годы, проведённые в церквушке, перед ним горы неизведанного, с ним сейчас небольшая стопка книг и капающий на подсвечник воск.

мазки становятся всë резче, быстрее, увереннее. ацуши думает, что сейчас его лицо можно назвать умиротворенным.

его муза спит. тëмные шелковистые локоны скользят по подушке, на бледной коже играют отблески пламени, дыхание спокойное, бесшумное. весь утончённый, прекрасный, ацуши закусывает губу и чувствует, как у него защемило сердце от любви к этому мужчине. шорох и хлюпанье кисточки на холсте заканчивается. картина дописана. пейзаж нарисован, в прудах уже сидят лягушки, а на еловых ветках играют блики полуденного солнца.

ацуши вытирает руки об штаны, и без того вымазанные в краске, встаёт своего места и убирает все свои художественные принадлежности на места. всë тихо и не спеша, чтобы не будить любовь всей его долгой, бесконечной жизни.

юноша смотрит на безмятежное лицо, словно у фарфоровой куклы, тонкие аккуратные брови и едва пухлые розовые губы. и сдержать в себе желание их коснуться он не в силах.

легко. быстро. словно мазок. словно бабочка едва ощутимо коснулась крылом чужих уст.

щёки ацуши краснеют. рюноске, его муза, его счастье, его утренний глоток свежего воздуха, даже не узнает об этом. возможно, лишь пожурит его за то, что снова лёг спать лишь под утро.

дверь не скрипит, она хороша смазана. ацуши смотрит на угасающую свечу, на спящего принца его души, и выходит.

где-то ходит легенда об эльфах. она звучит как старая детская сказка, её все слышали, когда были совсем маленькими, а с возрастом уже подзабыли.что живут где-то далеко-далеко прекрасные создания – эльфы. что любят они одного человека за жизнь и служат ему верой и правдой до своего конца.

ацуши счастливо улыбается, прижимая к груди свой блокнот с зарисовками. возможно, его считают только простым художником, живущим где-то в библиотеке замка, между делом рисующим картины. возможно, кто-то о чем-то догадался.

возможно, кому-то стоит больше молчать об острых ушах юного библиотекаря, вечно скрытых за длинными белыми прядями.

возможно, рюноске, свет его души, заставит догадавшихся замолчать.