у марка сигаретный дым в лёгких. он курит, словно какой-нибудь крутой парень из сериалов «нетфликс», стоит, опираясь о стену, и смотрит на пустой двор, по которому носится ветер. на деле марк обычный парень из российской школы, выросший в городе, среди высоток и точно таких же, как он, детей.

ветер всё ещё воет, он смешивает осенние листья, вмешивается в них и становится таким же тусклым, сгнившим и совсем неярким. он впитывает в себя краски листьев, думая, что это красиво.

на деле же он впитывает в себя блевотный цвет осени.

///

у марка, в целом, жизнь неплохая. учится нормально, родители, пусть строгие, не запрещают чего-либо. да если бы и запрещали, марк бы всё равно не слушал.

точно так же он делает, начиная встречаться с фэшем.

фэш тоже курит, но крайне редко, в моменты, когда ему особенно паршиво. от него всегда несёт табаком, ландышами и странным отчаянием, с каждым проведённым днём в этом городе угасающим.

марк, признаться, не особо любил фэша. ещё один парень, который хорошо учится, не особо любит с кем-либо общаться и сбегает с последних уроков. ничего особенного.

ничего особенного, пока они не начинают общаться.

редко, странно. обрывки разговоров. списывание домашки. одолженная сигарета. короткие рукопожатия. первая и не последняя прогулка до дома поздним вечером.

всё так странно завязалось, что даже сейчас не разберёшь, как именно. но марк особо и не думает об этом. он обычно крепко сжимает ладонь фэша, обжигаясь теплом. он обычно зарывается рукой в тёмные волосы фэша и чувствует запах табака.

марк обычно любит фэша.

///

— мм… ты не думал, что пора? — однажды негромко спрашивает фэш, лёжа на плече марка.

новый фильм в кинотеатре, две банки колы и пачка чипсов. на улице холодно, ноет ветер, и хочется переждать мерзкую погоду где-то в тепле и уюте.

например, на плече марка.

— о чём ты? — не отрывая взгляда от фильма, с лёгкой усмешкой спрашивает марк.

он понимает. он прекрасно знает, о чём говорит фэш. но прикидывается, будто нет. его глаза отражают изображение экрана и совсем немного — неуверенность.

— о нас, — раздражённо продолжает фэш. — мои всё чаще спрашивают, с кем я гуляю. есть ли у меня девушка… и вечно врать мне надоело. и скрываться, словно, блять, преступник, — тоже.

марк понимает его чувства. он их разделяет, он ощущает то же самое. и всё равно боится. он знает отношение своего отца к лгб. он знает и потому боится. отец точно разочаруется в нём, узнав, что у марка есть парень.

даже если это самый лучший парень на свете.

с ямочками, со светящейся улыбкой, с букетами ландышей и тёмными вьющимися волосами, которые так приятно трогать. с тёплыми горячими руками, которые согревают постоянно промёрзшие пальцы марка.

даже если марк любит своего парня.

///

всё равно разочарован.

отец кричит. он в ярости, он в бешенстве. марк боится таким его ещё больше. он боится ровно до тех пор, пока отец говорит про марка. про позор семьи, про ненормальных нездоровых пидоров, про мерзкого марка, на которого смотреть противно.

марк перестаёт бояться, когда отец начинает оскорблять фэша.

тогда марк перебивает отца и понимает: бесполезно. он не поймёт, он не захочет. нет смысла. мама, еле сдерживающая слёзы, шепчет: «за что мне это, за что…». марк решает, что оставаться здесь нет смысла.

— я ухожу.

обрывает. твёрдо, резко. холодно.

марк слышит, как отец материт его, крича, что марк может уходить. что его здесь не держат. что он ещё сам вернётся. марк же скидывает в свой рюкзак джинсы и толстовку, зарядку и наушники. свою любимую книгу — «мастер и маргарита», — и пачку сигарет. марк проверяет, на месте ли карта и кошелёк, а потом, накинув ветровку, уходит, громко хлопнув дверью.

это был первый раз, когда у марка внутри что-то ломается.

///

они ругаются.

в лёгких разливается бензин, который тут же поджигают. становится невыносимо больно и горько, становится так отвратительно хуёво, что хочется и от фэша уйти тоже.

— я же говорил, что ничего не получится! — зло цедит марк, сбрасывая с плеча руку фэша. — я знаю своих родителей, они бы, блять, никогда не приняли меня.

— нужно было попытаться, — с раздражением отвечает фэш. — в следующий раз получится.

— следующий раз? — марку хочется засмеяться, но он не может. ему хочется вырезать себе лёгкие и сердце, чтобы не дышать и не чувствовать себя паршиво. — никакого следующего раза.

фэш, кажется, злится ещё больше.

— и что ты собираешься делать? где ты будешь жить?

марк на мгновение сбивается. почему-то была уверенность, что фэш примет его. видимо, ошибался.

фэш тоже понимает, что марк хотел сказать. он сразу как-то становится спокойнее, неловко кашляет в кулак и отводит взгляд в сторону.

молчание затягивается.

затягивается так же, как и шрамы, и порезы на руках и ногах. точно так же, как и огонь, пылающий в груди и в голове. гнев затухает, становится меньше.

после ярости наступает тишина.

пустошь.

марк тяжело выдыхает и опускается на старый скрипучий диван. откидывается на спинку и чувствует жгучее желание закурить.

фэш это знает. он достаёт из кармана чёрных джинс пачку и кидает марку.

они всё ещё молчат.

— извини, — наконец говорит фэш. — я… извини. правда.

марк облегчённо расправляет плечи и через силу поворачивает голову в сторону фэша. встречается с ним взглядом и думает.

— да. ты меня тоже… эх. ладно. — марк качает головой. хвост его серых, как пепел сигарет, что выкуривает марк, волос раскачивается в сторону. — может…

— всё нормально! — поспешно говорит фэш и подсаживается к марку. берёт его руку в свою и продолжает: — мои… всё нормально. они ничего не имеют против. и… я думаю, ты можешь пожить у нас. если всё ещё хочешь! родичи не будут возражать. наверное…

в груди всё равно какая-то странная пустота. всё равно чувство, что всё хуёво. от бессилия и едкой, мерзкой тишины внутри, хочется биться о стены или прижечь сигаретой руку.

вместо этого марк утыкается лицом в плечо фэша и тихо, беззвучно плачет.

///

на карте ноль рублей. карта заблокирована. карта где-то потеряна на улице в одной из драк.

не жалко.

похуй.

диаман и селена приятные, добрые люди. они часто задерживаются на работе, поэтому парни сами готовят еду. иногда в гости заходят родственники или друзья семьи, в такие моменты марк старается не вылезать из комнаты и читает книги. иногда курит, иногда играет в приставку. словом, не скучает.

разве что по фэшу.

осень почти закончилась. дождя почти нет. только редкий снег да ветер, носящийся по дворам и улицами. небо почти всегда в тяжёлых набухающих тучах, солнце почти всегда — размытое белое пятно.

странно, но от этого не хуже.

почему-то такая погода куда лучше той тошнотворной.

куда лучше осенней.

да и обнимать и целовать фэша приятнее во время мягкого пушистого снега, а не сильного ледяного ветра.