- Эй, док, а как же, там, вбитые в прошивку базовые программы по спасению изувеченных механоидов? - с потрескиваением в голосе шепчет он разбитыми губами в осколках маски в пазах.

- Иди к шарку, тварь! - бластер Рэтчета нацелен очень точно, трудно промазать с десяти метров в большую помятую серую фигуру. Раздаётся выстрел, и в груди у Вортекса появляется ещё одна дырка, но - вот дела! - снова не в энергоконверторе, и Вортекс хрипло, кашляюще смеётся.

- Я был с тобой эстетичнее, док! - и получает новый заряд. Рэтчет искоса оглядывает дымящийся корпус и решает, что жизнь Вортекса висит на достаточно тонкой синтетической нити, чтобы прекратить. Он убирает бластер, разворачивается, чтобы трансформироваться и уехать - его ждут пациенты, в конце концов...

- Трудно убить свою жертву... будь ты ремонтник или палач, правда... док? - прерывисто, но со всё такой же ухмылкой спрашивает вертолёт, и автоботскому медику только и остаётся, что разразиться проклятиями. Он уезжает, а в смотрящем ему вслед треснувшем бордовом визоре всё ещё стоит понимающая усмешка, когда Вортекс остаётся один на один со своей смертью.