Мрачный мир, бренное существование, бесцельное наматывание кругов по однотипным улицам очередного города, серые пейзажи которого ты видишь даже во сне… видела… наверное, когда могла спать, да и ходить…когда ты жила. Сейчас же тебя даже тенью назвать нельзя, ты полупрозрачная, сероватая, ты даже не облако — дымка, которую можно мельком, случайно увидеть лишь в отражении очень-очень старого зеркала, старше тебя самой.
Всё тлен.
Именно эти отголоски мыслей посещают тебя последние несколько месяцев или лет, а может десятилетий? Но даже они, с каждым новым днём становятся всё тише и уже совсем скоро пропадут вместе с тобой, и никто этого даже не заметит, ведь ты никого не нашла.
Они сказали, что на свете есть те, кто сможет тебя увидеть. Они сказали, что на свете есть тот, кто сможет тебя спасти — не даст тебе исчезнуть, раствориться в грязном воздухе задумчивого города, не оставив достаточно чёткого следа даже в чьей-то памяти. Они сказали… Но Они сказали это пятьдесят два года назад, а сейчас ты даже на дух, не похожа на него и, даже если ты и найдёшь этого таинственного, мифического кого-то, он навряд ли успеет тебя спасти, тем более ни он, ни ты даже представления не имеете как. Тем более, с чего ты взяла, что он вообще захочет спасать того, кто умер настолько давно, что даже не помнит себя?
Вот настаёт новый день и сквозь тебя проходят первые лучи восходящего осеннего солнца, но ты уже давно прекратила притворяться, будто чувствуешь его тепло. За столько лет ты уже забыла свой истинный облик, имя, не помнишь, радовалась ли ты вообще солнечному свету при жизни.
Жизнь…
Она бурлит вокруг тебя. Протяни расплывчатую руку и прикоснись к ней. Хотя бы попытайся. Это ведь не сложно.
Как раз в этот момент мимо пробежал парень, практически проходя сквозь тебя.
Жизнь…
Она бурлит вокруг тебя несравненным, неуправляемым даже самой погодой водоворотом, но тебе её не коснуться, хотя… ты и желать этого уже давно перестала. Ты давно прекратила считать этот поток прекрасным, жизнь тебя больше не завораживает.
Рассвет, закат, они сменят друг друга раз за разом и, проходя мимо парочек, любующихся однообразным, на твой взгляд, небосводом, ты не понимаешь их восхищения. Тяжёлые, местами темнеющие и так лениво, подобно тебе, проплывающие по синему небу облака выстраиваются в причудливые фигуры.Кажется, раньше тебе они нравились, но сейчас ты и сама можешь так сделать, вот только наблюдать за плавным перетеканием дымки твоего тела некому.
Ты забрела в какой-то дом, мимолётно удивляясь его высоте и красочности, в твоё время дома были серыми, похожими один на другой и этажей на десять-двадцать пониже. Длинные лестницы, что не сильно изменились за пятьдесят лет, чудо техники — лифт, похожая на гроб железная коробка, разве что попросторнее, да и зеркало есть. Тёмные, стальные двери с множеством замков и дырочкой наверху, замурованной стеклом, позволяющей заглянуть в чужую жизнь и выглянуть из неё.
Было бы так всё просто…
Все просто помешаны на безопасности своего имущества, ну ещё бы, учитывая современные цены и нравы. Это что, ностальгия? Как можно скучать по тому, чего не помнишь?
Ты бессмысленно бредёшь по лестнице, не обратив никакого внимания на пару прошедших сквозь тебя людей, даже не знающих о твоём существовании. Они всего лишь почувствовали холодок, списав это на сквозняк, а тебе уже даже и не обидно. Так могло продолжаться до самого чердака и обратно, но, почему-то, твоё внимание привлекла одна дверь.
Ты остановилась и оглянулась, пытаясь понять, что же привлекло твоё пустое внимание в этом бесконечном однообразии. Обычная дверь, обычных размеров, она не такая дорогая, как большинство в этом доме, но, несомненно, абсолютно обычная дверь, вот только открытая. Нараспашку.
Любопытство пробивается сквозь обломки твоего сознания, и ты проплываешь внутрь квартиры.
Оплыв всю квартиру, ты так и не находишь её владельца, но оцениваешь его вкус. Грамотность сочетания цветов, идеально подобранная мебель, тёмные оттенки так завораживающе объединённые со светлыми — всё это даже для тебя кажется уютным, но отсутствие хозяина настораживает. Неожиданно, дверь захлопывается и ты слышишь приятный, мелодичный, лёгкий женский голос, доносящийся из прихожей.
— Да. Слушай, мне не пять лет, — девушка явно была чем-то недовольна, это отчётливо слышались в её голосе.
Позднее, не менее отчётливо, недовольство читалось и в её взгляде больших, цвета шоколада, глаз, пробежавшемся по стенам чисто рефлекторно, потому что смотреть, в принципе, не куда было, и на миг задержавшемся на том месте, где была ты.
— Что случится с миром, если я попрошу у соседей немного муки? — негодовала блондинка, поставив пластиковую баночку на стол чуть сильнее, чем требовалось и несколько мелких щепоток подлетели в воздух, привлекая к себе внимание безразличного к реальности призрака.
Мука? Так вот почему дверь была открыта, правда непонятно, почему нараспашку, приглашая любого прохожего войти внутрь.