Ноябрь. Снова пытаюсь достать руками небо.
Заполнить пустоты в душе облаками, остальные, что погуще, доесть ложкой.
Ничего не вечно. Как и я сам, где бы я не был,
Пытаюсь усидеть на стуле с подпиленными ножками.
Наступаю на одни и те же грабли, жизнь ничему не учит,
И только самому плохому я отдаю должное.
Я набираюсь сил, как нарастают огромные тучи:
Но разрядить все вольты занятие, скажем так, сложное.
И мне не хочется верить, что жизнь сплошное разочарование,
Но каждый раз фортуна даёт лихую пощёчину.
И хоть бы раз в жизни мне пришло осознание,
Что нельзя рубить сгоряча – окажешься на обочине.
Все желания и стремления обратились в пыль.
Внутри кратер достигает десяти миль.