Бойтесь того, о чем просите, Мастер, бойтесь,

мертвых своей тоскою не беспокойте,

оставьте попытки увидеть их вновь живыми.

Лишь белые кости от сына и от жены,

а души в таком измерении, что всех знаний

не хватит, чтоб путь суметь туда отыскать, и

собственной окупить шанс не то чтоб сложно -

вы слишком умны, чтобы в эту поверить ложь.

Но все равно, словно конь, под уздцы ведомый,

надеждой вернуться, вернуть себе мир и дом,

кладете, что было, оплатой за мираж тусклый,

поскольку не справиться: слишком тяжелый груз,

который не то что избавиться - век бы не браться трогать.

И вы себе ищете подобие, Мастер, бога,

кому бы отдать суметь эту злую ношу.

Но это лишь ложь. Вы же знаете, Мастер.

Ложь.