Гриша встречает его у входа в родную Канарейку, с красным носом, весь заснеженный как елка. По очкам видно - злой.

- Ну здорова, отец.

Кеша выбирается из машины, аккуратно придерживая беретик.

- О-ох, Гриша, спасибо тебе большое, конечно, что вытащил! Там в тюрьме так плохо было, да.. ну неприятно совсем. Кровать жёсткая, холодно ещё... что бы я без тебя делал, - улыбается "неловко".

- Сюда подойди, - голосом без интонаций. Ой, не к добру.

Кеша мнётся, жмякает ладонями края пальто, подбирает слова, чтобы как-нибудь этого "подойди" избежать - но не успевает, Лидер подходит сам и с размаху залепляет ему смачную оплеуху.

Кеша отшатывается, хватается за щеку возмущённо:

- Ты чего?! Ты зачем... ты меня... ударил сейчас?.. 

Лидер цокает языком недовольно:

- Внутри поговорим. 

- Н-никуда я с тобой не пойду, знаешь... - Кеша, не отпуская щеку, гордо разворачивается и делает шаг от Канарейки, - р-раз ты со мной так... себе позволяешь... 

На третьем шаге Лидер спрашивает, почти спокойно:

- Сам, значит, не пойдёшь? 

Кеша показательно игнорирует вопрос, и он нагоняет его. Под очередное возмущённое «Ты чего?!» заламывает руку за спину и затаскивает в ресторан. 

Доводит до кабинета, впечатывает грубо в стену у двери, кивает опгшникам. Те послушно покидают комнату.

- О-отпусти! - Кеша дёргается, сделав себе только больнее. Шипит: - Ты н-нормальный вообще?.. 

Лидер рывком стягивает пальто с его плеч, сбивает шапку. Отпускает руку, сдёргивает его к чертям вместе с шарфом, опять фиксирует, свободной рукой впивается в волосы, оттягивая голову. 

- Г-Гриша, пусти!..

- Завали. 

Кеша опять дёргается и шипит, Кеша на взводе - отлично, ровно по ситуации. Кеша срывается на высокие ноты:

- Ты какого... черта себе вообще п-позволяешь?! 

Брыкается нервно, царапает стену ногтями свободной руки. 

- Отпусти б-быстро!..

Такому Кеше грех, как говорят американцы, не сделать захват ещё крепче, до скулежа выворачивая плечо. 

- Тихо ты, не шуми. 

- Да ты знаешь, что?!.. б-бандитник ненормальный!.. 

Лидер выкручивает его ещё руку ещё сильнее, ещё сильнее тянет за волосы, вынуждая откинуть голову себе на плечо - и Инженер наконец затыкается. Дышит часто носом, закусив губу. 

- Ты лучше мне, отец, скажи. Какого хуя. Ты срываешься внезапно хер пойми куда, не предупредив? Там вляпываешься хер пойми во что. И тебя в итоге приходится из тюряги забирать? А, Кеша? 

Инженер шепчет зло в ответ:

- А я тебе высчитываться... отчитываться не должен, знаешь... 

Лидер пихает его в стену, наваливается сверху, выбивая воздух из лёгких. 

- Ну нихуя себе. 

Пропихивает колено между кешиных ног, упирает в пах. 

- А то, что я деру тебя по паре раз в неделю - че, уже не аргумент? 

- Так мы же с тобой сразу... ну, проговаривали... у меня же О-Особа есть... 

«И именно поэтому ты за какой-то бабой с места срываешься» - успевает закусить язык. А смысл-то? 

Отпустив волосы, расщелкивает кешин ремень, расстегивает пуговицу штанов, тянет их вниз. Перебирается на пряжку своего. Кеша замирает. 

- Ты... - его голос ломается испуганно, - меня... с-совсем не подготовишь что ли?.. 

Сука. Блядский ханурик. 

Отпускает Инженера, шуршит тканью. Щёлкает показательно затвором. 

- Руки на стену. Так держи. Рыпнешься - плечо прошью. 

И Кеша вдыхает тяжело - но уже на показ. Уже без страха: Гриша шурудит в ящике стола в поисках смазки. Гриша с т я г и в а е т перчатку - одну, но все же. Гриша его любит. 

Любовь у него странная только какая-то. Даже жалко как-то. Но тепло. 

Не оборачивается, когда Гриша подходит ближе. Позволяет безропотно уткнуть себя лбом в стену. Проникнуть грубо пальцами. 

- Г-Гриш... ты же хороший такой у меня... правда?... м-мягче, п-пожалуйста... - Кеша тихо выдыхает: движения чужой руки становятся аккуратнее, - я, наверное, и правда... ну, не должен был... 

- Подмазываешься? Не выйдет, отец, все равно выебу. 

- Так нет, я... х-хаа... я, ну, правда не должен... ммм... был. Ты за меня так волновался, наверное...

Гриша вынимает пальцы, обтирает их о кешину рубашку. Смазывает себя. Перехватывает поудобнее за бедра. Чуть тянет. 

- Прогнись. 

Кеша послушно прогибается - и Гриша входит в него: головку проталкивает все же медленно, зато потом - рывком на всю длину. Инженер крупно вздрагивает и утыкается лбом в стену, пытаясь отдышаться.

Какого-то_хуя Гриша выжидает немного, прикусывает губу, чтобы не погладить дрожащего Инженера по спине - и начинает все же резко двигаться, вбиваясь до основания. 

- Хаа-а... ха... 

Инженер стонет тихо, не сопротивляется. В перерывах бормочет что-то в стену. Гриша наклоняется к нему ближе. 

- Че ты там мямлишь, отец? 

Тот разворачивает к нему лицо, опускает глаза. Закусывает губу. Гриша толкается сильнее.

- Отвечай, бля.

- Извини... - шипит на новый резкий толчок, - Г-Гри... ша... хаа... извини... я п-правда... ви... 

- Падла. 

Гриша сжимает его бедра почти до синяков. За пару движений с тихим рыком кончает внутрь. Почти сразу выходит - и Инженер медленно сползает вниз по стене. 

Гриша смотрит на него - пытающегося отдышаться и неловко одергивающего рубашку - долго и молча. Был ли он вообще возбужден? Не кончил - точно. Клацнув зубами, подхватывает пальто инженера и набрасывает ему на плечи. 

- Ночуешь сегодня в гостевой. Ещё завтра поговорим. 

И выходит. Инженер провожает его взглядом и тихо улыбается на хлопок двери. 

С ним, с Инженером, так, конечно, нельзя. Но он, Инженер, понимает, почему Гриша так плохо поступил.

Он же волновался просто, ну. Хотя и виноват теперь очень, конечно.

Но приятно.