Дождь заморосил так невовремя. Ну как заморосил, уже стеной пошёл скорее.

Кеша раздосадованно поморщился на окно. И до Гриши не дозвониться... успеть бы до дома добежать, до нитки не промокнув... но шансов мало было, честно говоря.

Он бы так и не заметил гришину машину, если бы не его тихое «Да чтоб тебя», удачно отчётливо произвучавшее в смолкнувшем ровно на секунду шуме дождя. 

Гриша, в извечных перчатках, не мог открыть зонт.

Кеша хотел было подойти к нему, но тот остановил его взмахом ладони. Вышел из машины, как был, с закрытым зонтом и неспешно (будто игнорируя ливень) направился к крыльцу НИИ.

- Ну привет, Кеша.

- Т-Ты чего? Ты же промок весь совсем.

Гриша слабо усмехнулся.

- Не кишипуй, отец, - протянул ему зонт. Кеша открыл, - Домой поехали.

Кеша помялся, оглянулся по сторонам и быстро, воровато чмокнул его в щеку. Гриша сжал коротко его руку на рукояте зонта. Отпустил.

- В машину пошли.

- С... Спасибо тебе, Гриш. Ты у меня, знаешь, самый лучший, да, - Гриша повёл плечами, - А ты... почему трубку не б-брал? 

- Дома забыл. 

- Аа... Почему? 

- Торопился. 

- ...а.

Точно самый лучший.