Лена никому не расскажет секрет создания собственной группы и тем более — собственных песен. Только молча ухмылялась, каждый раз надевая кофты с более и более длинными рукавами. 

Нельзя было объяснять людям, что ноты пишутся собственной кровью. Ну… Они же не поймут. Сочтут за сумасшедшую, и прочие неприятности. 

Перо, которое пожирает из нее все силы. Кромсает кожу, стоит только прикоснуться к нему. 

Но иначе нельзя. 

Иначе — она перестанет быть интересной, музыка перестанет быть разной и живой. 

Лена сидит за столом и, торопясь, выводит знаки музыки на нотном стане. Голова кружится, в глазах темнеет, невыносимо тошнит от кровопотери. 

Осталось потерпеть совсем чуть-чуть. Симфония практически дописана. 

Однажды. 

Однажды. 

Однажды любая строчка может стать для нее последней. 

Каждая точка — точка невозврата. 

Лена улыбается, проводя пальцами по новым ранам. 

Они моментально окрасились кровью. 

Симфония игралась, жизнь продолжалась, кровь стекала. 

Лена создавала красоту. 

Пусть и сама становилась жертвой. 

Порой, чтобы стать счастливым ю, нужно чем-то пожертвовать

Лена это знала. 

Поэтому со страхом ждала смерти. 

Не зная, что Судьба у ж е ее простила