Сидеть на крыше здания в засаде в полдень - занятие не самое веселое. Жаркое, утомительное, клонящее в сон.

- Господи, - выдыхает Солдат скорее по привычке, нежели действительно уповая на высшую силу, способную внезапно ему помочь и обрушить дождик с неба, снег в середине июля, пару банок ледяной газировки.

- Вызывал? - раздается за спиной, но когда он оборачивается, вскидывая винтовку, рядом никого не оказывается.

- Я тут, - недовольный тон доносится откуда-то сверху. Глаза слепит нестерпимо, пока Барнс пытается разглядеть что-то над собой. Когда ему это наконец удается, картина мира в очередной раз переворачивается с ног на голову: дурацкие рога, как у орикса, только загнутые по-бараньи, нелепое и, кажется, крайне неудобное в драке одеяние. Зловредная усмешка на почти бескровных губах. Если это и есть бог, то лучше ему не быть вовсе, думает Джеймс и выстреливает на всякий случай.

- Еще один раз - и полетишь вниз, - предупреждает его тот, внезапно оказываясь с ним нос к носу. - И, в отличие от Старка, что-то я не вижу на тебе пригодной для полета брони, - предупредительноый кивок в сторону его обмундирования.

- Понял, - разговаривать не хочется, а во рту пересохло, но Солдат размыкает губы, все же ограничиваясь одним словом. Авось, отстанет.

- Какой понятливый, - восхищенно восклицает образовавшийся некстати собеседник. - Как раз такой мне и нужен.

- Для чего? - не то чтобы Солдату хоть сколько-нибудь интересен треп того, кто вот-вот помрет - Зимний еще не решил, как и каким образом - но... полдень, жара, скука.

- Работать на меня. Оплату сам назначишь, если что нужно, найдем, приобретем, организуем. Задача одна - диверсия в команде Мстителей с последующей ликвидацией. Роджерса, так и быть, не тронем, - на всякий случай зачем-то добавляет рогатый.

"Мне-то какое дело", - успевает подумать Джеймс, а после слева что-то неприятно тянет, типа, эй, ну Роджерс же, и он зависает на несколько мгновений, которые существо напротив воспринимает как попытку обдумать его предложение, и его глаза загораются весельем, словно Солдат уже согласился.

- Задания будут, прохлаждаться не придется, - цокает он языком, недовольно озирая крышу, - но не по крышам скакать и на жаре плавиться.

Ему определенно жарко в кожаном костюме в самый полдень на крыше Нью-Йоркского небоскреба, как и Джеймсу, но стоит, ждет ответа, даже, кажется, сдерживается, чтобы не разговаривать, видя, насколько молчалив Джеймс.

Свалить с крыши хочется нестерпимо. Зимний заглядывает в прицел: так и есть, цель, которую он выслеживал так долго, снова скрылась, пока он трепался с этим, с хитрой ухмылкой.

- Узнаю, что что-то скрыл и навредил Роджерсу, рога, - убедительно прищуривается на вышеобозначенное Солдат, - в глотку запихаю. В остальном все устраивает.

- Сработаемся, - важно кивает тот в ответ, и по глазам видно: рад до неприличия, а чему - еще придется разобраться. - Локи.

И протягивает зачем-то руку, пожимая его ладонь.