Лечу вниз по лестнице, босоножки скрипят, глаза замылены от слёз. Что ты сделал со мной?! Откуда в нашей мирной жизни посреди лугов и солнечных дней появилась кирпичная двухэтажка? Когда мы успели оставить наши дома и раствориться в безликой, серой человеческой массе, как заговоренные, повторяя только одно слово: «Люблю»?

- Не плачь, насрать.

Я стою у реки, уже вечер. Что ты сделал со мной? Почему при мысли о тебе так сжимается сердце? Вот скажи, куда ты ушёл? Чего ты добивался? Я размазываю солёные слёзы по лицу, чувствую холод осеннего ветра и всё хочу тебя спросить: «Неужели ты, сволочь, так мне нравился?»

- Не плачь, насрать.

На кухне нечем дышать; ночью ожидается гроза; стёкла единственной форточки под потолком дёргаются в деревянной раме; мать курит, выдыхая едкий дым в вытяжную трубу. Не важно, что ты сделал со мной. Я правда однажды забуду как ты выглядишь? Я действительно смогу так влюбиться ещё раз? Думаешь, в этом мире есть ещё один человек, который станет так дорог мне, что я забуду обо всём и, как идиот, снова смогу сказать: «Будь моим ангелом»?

- Не плачь, насрать.

Наивность сделала из меня сопливого школьника; я думал, что проглочу твоё «извини» вместе с жареной картошкой, которую мать приготовила мне на ужин; но я разбил тарелку. Что ты сделал со мной! Как быстро ты забыл поцелуи, которые мы дарили друг другу, думая, что делаем это украдкой? Ты в курсе, что моя мать всё знала? Скрываешь ли ты следы ещё чьих-нибудь губ на шее высоким воротником свитера? Был ли я также дорог тебе, как ты – мне?

- Не плачь, насрать…