виктор громко бьет по клавиатуре. словно не код печатает, а барабанит на каком-то концерте, ладно, слишком уж большой размах, у фила в гараже. кира, наверное, на гитаре бы играла. мысль смешная. вик вводит строку кода, охватывает взглядом, прикидывает: точно, хорошо, что вспомнил, саундтрек локации. локации… опять отвлекается, рассматривает в соседний монитор зеленые поля, деревья и ровный ход грядок. фигурку. садовод. отвратительно длинный, отвратительно длинные руки, отвратительно белый силуэт… только вот незадача, того, кто жив в воспоминаниях, сейчас здесь нет. стерся, рассыпался, не влез в жесткий диск. незадача…

для моргарта, во всяком случае. виктор только рад.

так глупо, самому создать мир, иметь любые из возможностей его изменить и проиграть группе подростков. потерять все. покой, комфорт и…

того, к кому все лапы тянул. перед глазами виктора нежный облик вэл да столь же нежный голос, зовущий его милым. а потом пропасть из лап вика, вслед за целым остальным миром из циферок и переменных. виктор тоже, выходит, проиграл? бред.

а возможно, не только для моргарта.

по началу мысль глупая почти, но стоит провести пару десятков часов в беспокойных размышлениях и подлунных разговоров с сестрой, виктор понимает: не глупо, скорее текучекрышево.

стук по клавишам. саундтрек привязан к сцене, локации. персонажам. пальцы отзываются почти болью, виктор забывает, сколько он времени проводит в этом кабинете под свет мониторов и с остывшим кофе. цена нового созданного мира, где спокойны и вэл, и облик того, кто ее в последний раз подарил.

виктор пялится в экран, утопая в мысли, что хочет разбить монитор, сделать хоть что-то, лишь бы упасть в эти зеленые поля, тень деревьев и ровный куст роз. чтобы фиолетовый цвет засветился по всему небосводу ровной чертой. 

вик устал. вик скучает. вик… вик программирует свой идеальный мирок.