Олег приезжает по адресу, сумка в руке не тяжелее, чем навалившиеся открытия, которые пока ещё абсолютно непонятны. Он поднимается по лестнице чистого подъезда ("парадной" — поправляет его родимая северная столица) и звонит в звонок. Ничего. Волков стучит. И снова. Ничего.
Он хмурится, становится неспокойно, но только слегка — Птица никогда не сидит на месте, с него не убудет вдруг отлучиться по важным делам, заставив Олега ждать. Звонок не даёт ответа. Он выжидает некоторое время, в течение которого периодически звонит и стучит в дверь, проходится
по улице, даже один раз спрашивает молодую девушку, выходящую из подъезда, не видела ли она его рыжую бестию — ответ отрицательный. Телефон Птицы становится недоступен. И в конце концов, пишет Грому, как единственной ниточке в этом городе.
— Олеж, ты меня с сотрудником детективного агентства спутал или как? — строчит Игорь сообщение, сохраняя мрачный и мутный вид.
— Если я просто скажу, что это может быть и в твоих интересах тоже, ты поверишь и перестанешь язвить? — Олег устало прочёсывает волосы, пока смс отправляется адресату.
— Продолжай, я заинтригован.
— Лучше не по телефону. Я бы не писал тебе просто так.
— Хорошо, у меня тут кофейня под боком. Может, там?
— Давай адрес.
Олег приезжает спустя минут сорок. Долго ждал такси. Он стискивает лямку сумки в руке и широким шагом идёт к столику, где его уже ждёт Гром. Тот мгновенно переводит на него взгляд.
— Я тебе флэт-уайт взял, — Игорь придвигает высокий стакан, — ну, излагай.
Волков кивает вместо благодарности, берёт стакан и параллельно что-то ищет в телефоне. Экраном вверх по столу двигает к Игорю.
С фотографии, сверкая янтарными глазами, улыбается Птиц. То, которое парень сделал сам, потому удачное по всем меркам Птицы.
Он ничего не говорит, но к стакану жадно присасывается.
Гром не одупляет. А потом...Опять не одупляет. Хватает телефон и начинает нервно приближать изображение. Нервно сопит. А потом, наконец, выдаёт:
— Олег, скажи мне честно, откуда у тебя фотка МОЕГО Серёжи?
Олег пока рассматривает общую обстановку кафе, но ничего не запоминает особо, потому что всё внимание сейчас на Грома и его реакцию.
— Это не твоего Серёжи, — терпеливо начинает он. — точнее, Серёжа-то твой, а тут мой, — он тычет пальцем в экран, — Птица. Я, если честно, сам мало что понимаю.
— Это что, какой-то шифр? Серёжа — птица, Сочи — заграница? Знаешь, что? Не пропадал этот бешеный никуда. Натрахался и спит. Дома у себя.
Олег губы сжимает и вперивает в Грома злой взгляд.
— Ты если Своего от другого отличить не можешь, моей вины тут нет. Вы в темноте что ли трахаетесь? — трёт глаза, успокаиваясь.
— Слушай, я знать не знал никакого Серёжи. Ну, как это твой, если я сегодня говорил с ним при вас?
"Да вы все тут поехавшие...И я тоже" — хочется сказать Игорю. Вместо этого он бормочет: — Пожалуй, проспаться нужно. Правда, с кофе это затруднительно. Выйти бы подышать...Ты как?
Теперь противно вибрирует Серёжин телефон. Разумовскому уже не до чего абсолютно, но тот всё же лениво переворачивается, с неохотой набирает код разблокировки и подносит трубку к уху. На том конце бодро щебечет Птица:
— Братанский, походу получилось!
— Мм? — Серёжа поначалу сонно моргает, потом уже более осмысленно и весь подбирается на кровати мгновенно.
— То, о чём я думаю?
Птица его не видит, но он прищуривается, как при живом диалоге.
— Они встретились, мужики наши! Я из дома ушёл, мой, понятное дело, сразу нервы успокаивать в кофейню побежал, где "лучший флэт-уайт в городе", — он закатывает глаза, — короче, я тут недалеко от них, сейчас вернусь в квартиру, буду "этого" в чувства приводить. Ты там как, дрыхнешь что ли?
— Я то своего мужика не сразу шокировал, успел урвать немного удовольствия, — хмыкает Разумовский без наезда и лезет в шкаф, снимая с вешалки шёлковый фиолетовый халат. —держи в курсе, я пока подготовлюсь к "шторму".
— Молодец какой, - ухмыляется Птица, — ну ладно, я побежал, надо успеть вернуться до прихода Волкова.
Вообще Птица не фамильничает (и делать это будет разве что в ЗАГСе), но сейчас у него чёткое ощущение, что он на каком-то спецзадании. Рыжий одёргивает рубашку и брюки и думает о чулках, которые скрываются под этой офисной строгостью.
— Олег, вот объясни мне популярно, — Игорь опирается на стену, перебирая костяшками и сканируя режиссёра взглядом, — вот в каком месте пропажа "этого" - в моих интересах? Если уж мы условились, что это не Серёжа.
Он выуживает из кармана брюк пачку сигарет (вредная привычка с армии осталась) и чиркает зажигалкой, обхватывая губами фильтр. Волков протягивает открытую пачку Грому.
— Я никого не держу, но совпадений подозрительно много. И у меня, честно, голова уже пухнет. Серёжа твой не вёл себя как-то иначе сегодня?
— Да нет вроде, разве что шебутным каким-то сверх меры был. Кинулся мне в ноги с порога. А твоего-то как звать-величать?
Олег вздыхает тяжело. Сейчас Игорь достанет телефон и наберёт ближайшую психиатрическую лечебницу.
— Птица. — И снова затягивается сигаретой.
— Да ты гонишь, - буркает Гром, но при этом глаза удивлённо расширяются и даже как-то блестят, — а серьёзно? Слушай, Олег, а он случайно не по небинарной теме? У них же есть, эти, дэднэймы? Точно ничего там себе не менял? Тьпфу, ну имя, в смысле.
— А это какое отношение к делу имеет? — получается раздражённо. Олег хмурится. Птица ничего не говорил, он не спрашивал. Волкова вообще такие вещи мало волнуют, это личное дело каждого.
— Ладно, будем надеяться, что там всё чисто. А то поначитаются своих твиттеров, — Игорь нервно закуривает. Телефон Волкова начинает просто разрываться.
— Олеж, ну куда ты там пропал? — кокетливо спрашивает подключившийся по видеосвязи Птица. Ещё и губу закусывает и вот это всё. Гром покорно отворачивается, как будто этот рыжий — здесь и они с Волковым уже лобызаются вовсю.
Олег смотрит на экран с выражением "серьёзно?".
— Скоро буду. — коротко бросает он и отключается.
выдыхает дым в последний раз и кидает бычок в урну, находящуюся в полуметре от него.
— Надо будет собраться как-нибудь вчетвером, — замечает Волков вскользь, смотрит на телефон, потом на Игоря и усмехается, — или втроём.