Осторожно ступаешь по палой листве, смешанной с размокшей бумагой и пластиковым мусором...
Холодно.
Ты чувствуешь нежные прикосновения влажного серого ветра, глотку которого забило мусором, и он не может или не хочет петь...
От кончиков пальцев вверх, по венам, по жилам, по костям струится лёгкая текучая влага, пробираясь куда-то к центру груди, где отчаянно держит оборону последний кусочек тепла...
В ушах звучит высокий голос: "Эту дорогу осилит идущий..." Случайно услышанная, глубоко засевшая древняя песня русской группы, названной именем немецкого художника.
Тихо.
Бредёшь по старой дороге, покрытой выбоинами и трещинами бетона, вслед клонят ветви, вымокшие замёрзшие деревья, растущие средь красно-коричневых стен...
В затылок ударяет ладонь, сотканная из водяной пыли, волосы тонкими слипшимися нитями забираются под приподнятый ворот, налипают на щёки...
Сыро.
И в глазах, и в душе, и в кедах с дырами на подошве хлюпает дождь, размывая и всё прочнее пропитывая тебя грязью, принесённой с собой или собранной по дороге...
Затягиваешься, вызывая вспышку рыжего уголька на кончике сигареты. В лёгкие льётся горьковатый дым, пропитавший насквозь одежду и тело. Он уже вызывает тошноту, но раз за разом достаёшь ещё одну сероватую палочку, продлевая жизнь жалкому огоньку...
Сумрачно.
Непонятно где за свинцовыми тучами кроется солнце, которое не улыбается таким как ты...
Равнодушие.
Рвёт жуткий кашель, и приходится остановиться, чтобы попросту не свалиться в следующую лужу цвета этого странного неба...
Мелькнёт предательская мысль, что вернёшься, как возвращался каждый раз, пусть многие предпочли бы обратное, заберёшься в свою капсулу и уснёшь. Но перед закрытыми глазами останется эта странная дорога, до конца которой тебе ещё предстоит пройти, этот дождь, немой ветер и ставший родным озноб, скользящий по спине прозрачными каплями...
Ты жив? Нет... Так не бывает, ты не настоящий.
Только здесь ты можешь это почувствовать со всей болью и четкостью, под неустанный гогот ворон и шорохи острых осколков заброшенной человеческой гордой нелепости...
В очередной раз забираясь на разрушенные склизкие стены и выискивая то, что тебе не нужно, возвращаясь раз за разом и уходя всё дальше...
Дорога оборвалась, превратившись в чёрную жижу, оскалившуюся кусками арматуры...
Может, это выход?
Почему-то тянет в сторону, и сворачиваешь на грунтовку, поднимаешь голову и видишь отсветы...
Входишь в проём...
Ударом в лицо прилетают тепло и дым, перемешанный с голосами...
Молчишь, куришь, проходишь ближе к мятой бочке, наполненной полыхающим мусором, принимаешь стакан из горячей ладони...
Горячая волна прокатывается по внутренней оси, разгоняя паутину холода и пустоты...
- Мы ждали тебя.