Блоу весь соткан изо льда: кожа, волосы, одежда, глаза. Даже его слова сквозят морозом, больно впиваясь иглами под кожу.

Такой красивый.

Шикмуон наблюдает, пытается понять, разбить, сломать, но лишь бьётся о стену. Он сдирает кожу в кровь, но раны тут же прижигаются собственным огнём. Что делать — не знает, теряется, обжигается, давится воздухом.

Блоу нереальный. Тихий, ловкий и до дрожи пугающий. Казалось, словно ему хватает одного лишь движения руки, чтобы лишить кого-то жизни.

Невероятный.

Шикмуон порой слова подобрать не может, затонув где-то в бездне чужих глаз. Так и молчит.

А Блоу смотрит с проницательным пониманием, кивает при пересечении и скрывается в тени листвы, ни оставив после себя и следа.

Все слова застревают где-то в горле, заставляя постоянно сглатывать. Шикмуон молчит, смотрит и сжигает мосты. Отстраняется. Сбегает.

Не для него.

Блоу смотрит вслед, щурится и уходит. Глупые люди его не интересовали, особенно такие вспыльчивые. Только на губы ложится усмешка, ведь чужое молчание гостит у него в комнате. Возможно, ему следует просто немного подождать.

Шикмуон словно птица, что бессмысленно бьётся о прутья клетки, когда дверца нараспашку открыта. Слова уже душат, ложась друг на друга, накладываясь. Это так раздражает. Иногда в голове проскальзывала мысль, чтобы высказать всё, чтобы потом не жалеть, но проще сжечь все связи и выбросить из головы ненужное. Проще, конечно, но Шикмуон не идиот.

Ожидание, что ясно читалось в синих-синих глазах, стало причиной забрать своё молчание из чужой комнаты.

— Я…