Он бы и не сказал, когда полюбил синий цвет.

Возможно, когда он впервые увидел море? Тот вид запечатался в памяти ароматом соли и прохладного, влажного воздуха, что оседал на кончиках волос.

Возможно, когда он шёл в сумерках с задания, и что-то тянуло его поднять взгляд к небу, что уже не было ярким голубым, а набирало ночную глубину, готовясь к тому, чтобы расположить на себе сияющие звёзды. Лишь горизонт сиял алым, а небо темнело, становясь от красноватого оттенка у края неба тёмными, глубокими синими, впитывая последние лучи солнца.

Или, быть может, всё определилось одной встречей.

Ему казалось, что он упал в синюю прорубь, что затягивала его в синюю глубину чужих глаз. Там, в этих чёртовых глазах, было всё: и море, и небо, и прохладный, влажный воздух. Шикмуон потерял счёт времени, пытаясь не захлебнуться.

Он всё чаще искал в толпе синий взгляд, пытался найти «тот самый», и подобно одержимому срывался к Чёрному магу, стоило лишь услышать шепотки.

Это походило на помешательство, которое убьёт его одним прекрасным днём. И он был не против, если ему позволят, не отрываясь, смотреть в синие глаза до последнего вздоха.

Шикмуон был чертовски влюблён.