Приехав на пресловутом Джипе Гранд-Чероки на штраф-стоянку, куда доставили мой байк, я ощущал в какой-то мере радость. Почти два дня я не садился в седло довольствуясь внедорожником. Да, он тоже мощный, сильный, брутальный. Но байк — это не просто средство передвижения. Это, как я думаю — стиль жизни. Стальной конь для байкера — это что-то сакральное, душевное, почти как лучший друг. Да, многие считают, что мотоциклы опасны и «беспечные ездоки» часто попадают в аварии, погибают или становятся калеками. Но это какие-то неудачники. Настоящий «воин дорог» должен уметь водить, драться и стрелять. Мы, однопроцентники, лихие ребята и можем постоять за себя.
Приехал я с Лиззи. Она, как мы договорились, уведёт Джип обратно к нашему трейлеру. Она всё в трауре по погибшим, одета в чёрное платье. Но несмотря на это была всё так же сексуальна.
— Езжай, родная, обратно к трейлеру. У меня будут дела.
Жена кивнула, села за руль и поехала восвояси, поднимая из-под колёс клубы пыли.
Глянув на свой чоппер с картинкой на бензобаке, изображающей бегущего бизона, я понял, что у него имелось пара царапин с правой стороны. Но, к счастью, серьёзных вмятин не имелось. Полоску я и сам у себя в гараже могу закрасить, пустяк на пару минут.
Топлива залито чуть более половины бака, колёса не спущены, что радует.
Вставив ключ в замок зажигания, я услышал такой приятный, бодрящий и вызывающий мурашки по коже звук — рычание своего ездового бизона, собранного на заказ байка, на котором я гоняю по США уже почти восемь лет. В нос ударил такой привычный запах выхлопа, ветер обдувал лицо. Вжав газ, я покатил в сторону нашего трейлерного парка, где должны ждать ребята. Мы планировали брать стволы и ехать к деревенщинам, чтобы узнать, не они ли наняли тех мудил, что перебили наших корешей.
Хотя я сомневаюсь, что это селюки виноваты. Но лучше убедиться наверняка. Мало ли, вдруг это они. Как говорят — «семь раз отмерь, один раз отрежь».
Ветер обдувает лицо, движок ревёт, а я наслаждаюсь тем самым чувством свободы, который дарит хороший чоппер. Как же приятно ехать на собственном байке по родным просторам округа Флэт-Хиллз.
Спидометр показывал восемьдесят миль в час, а я неподдельно ощущал душевный подъём. Чем сильнее разгонялся, тем больше ощущал… То самое чувство. Типа крылья за спиной, как у какого-то ангела.
Чёрт, жаль что я качу один, а не в компании верных корешей, как бывало раньше. Надеюсь они с неба видят, как я качу на своём верном скакуне, и показывают большой палец вверх.
Хотя, к «Дикси-Мафии» мы поедем уже всей толпой. Три десятка отборных псов войны, готовых всю их деревню разнести в чертям, сравнять их хибары с землёй.
Увидев на встречной полосе внедорожник сельской полиции, я показал ему средний палец. Чёртовы легавые. За взятку готовы отпустить кого угодно. Такие, сука, даже мать родную продадут, если цена хорошая. Нахер сраную полицию.
Как же красив американский хайвей, особенно если он проходит через пустыню. Хотя, песок, летящий в лицо, немного раздражал. Но на то мне и нужны мотоциклетные «гоглы», защищающие глаза от песка.
В небе кружили стервятники, тут и там можно увидеть койотов, небольших пустынных шавок, мимо проносились самые разные тачки. Разок даже увидел тягач. Помню, мы пару раз воровали товарняки с ценным грузом и перепродавали одному скупщику-контрабандисту, который славился тем, что покупал и продавал «грязные» товары. Зовут его, вроде, Рукастый Хэнк. Он этим промышлял ещё с девяностых.
Чем наш клуб только не занимался… Контрабанда оружия и наркоты, кража товаров, заказные убийства. Но что поделать. Такова наша судьба — жить на грани закона, порой его преступая.
Да и в целом, я драл систему. Я вырос в бедности, был никем, перебивался мелким гопстопом по переулкам, один раз грохнул одного хулигана «по заказу». Но потом меня принял к себе Рекс, и я почувствовал себя частью чего-то большего, настоящей семьи, где царит взаимное самоуважение, где каждый готов глотки рвать брат за брата. Именно поэтому я не остановлюсь, пока не убью каждую мразь, что причастна в бойне в пустыне. Я буду наслаждаться, глядя как они истекают кровью и испускают последний дух. Я по настоящему обрадуюсь, если мы найдём этих пидрил. Ребят я не верну, но они будут отомщены. Как там говорят верующие? «Око за око, зуб за зуб». Я, конечно, не религиозный, но эту «заповедь» хотел бы использовать. Только отнять не око или зуб, а жизнь. И сделать это как можно болезненнее.
Из-под покрышек моего стального друга валила пыль, солнце с кроваво-красным отблеском скрывалось за горизонтом, где-то на западе, а вдали я видел очертания нашего трейлерного парка, где собрались ребята.
Как и положено нормальному «однопроцентнику», у большинства ребят имелись «заказные» байки. Колёса Бензина узнаваемы. У него имелся «классический» Харлей, выпущенный ещё в далёкие семидесятые, добротный агрегат, такой и век прослужить сможет.
— Ну что, едем к долбанным селюкам? — окликнул я Бензина, который сидел в седле своего чоппера. Видать, готовился к поездке.
— А то, Бизон. Ребята только тебя и ждут, — сказал он и, заведя свой Харлей, покатил. Будучи самым опытным, он ехал во главе, а мы выстроились за ним, проезжая полноценной колонной. Нам такой толпой сам Чёрт не страшен. Мы могли уничтожить кого угодно.
Снова это чувство, когда я ощущал себя частью чего то большего. Три десятка ребят ехали по шоссе, рёв двигателей, наверное, было слышно в радиусе мили.
Когда солнце окончательно скрылось в пучине Тихого океана, мы включили фары, разгоняющие темноту, как копы митинг.
Пару раз проезжающие мимо тачки сигналили нам, а мы, как и положено, жали клаксон в ответ. Что бы ни говорили про нас, но многие нас уважали. Для некоторых байкер — это кто-то экзотичный, ибо нас не так много, как обычных автолюбителей.
По пути мы встретили дорожный патруль из двух мотоциклов, но мы скорость не превышали, так что повода докопаться до нас у этих легашей не имелось. Конечно, им надо выполнять планы по штрафам, но наглеть они не решили, укатив вдаль.
— Так как я самый бывалый из вас — базарить буду я, — перекрикивая звук двигателя, говорил старик Бензин. — Руки, на всякий случай, держите на стволах, а то мало ли что взбредёт в головы этим сельским имбецилам. Они обычно ошиваются в баре «Страна Дикси». Местечко, популярное в глубинке. У них ещё над входом висит флаг КША. Всё не смирятся, что сто с хером лет назад их дальние предки проиграли в Гражданской Войне. Интересно, а есть ли среди тех же немцев те, кто ностальгирует по австрийскому художнику-диктатору?
Вопрос о немцах остался без ответа, и мы всё дальше колесили по ночному шоссе посреди пустыни. Было зябко, но мы ребята здоровые, и вряд ли простудимся из-за вечерней прохлады. Хотя, в Либертаде климат тёплый, ибо рядом жаркая Мексика. Даже зимой почти не бывает морозов и снега.
Спустя примерно час езды мы оказались в небольшой деревеньке, что находилась на плоском холме и имела название Аппер-Флэтс. И посреди селения находился тот самый бар с флагом Конфедерации, где проводят вечера деревенщины из Дикси-Мафии, местной ОПГ, которая промышляла варкой и продажей метамфетамина. Это их «хлеб и масло», то чем они жили. Конкурентов в этом деле они не терпели.
Лидером у них являлся пожилой мужик по имени Билли-Боб Бэрроуз. Встречался я с ним разок… Мерзкий тип. Он, как говорили, свёл в могилу уже двух жён и чуть не убил по пьяни своих детей-подростков. Этот имбецил достал свой пистолет и устроил у себя на хате пальбу. Дети с трудом спаслись. И как служба опеки до сих пор не забрала его отпрысков? С таким родителем жить попросту опасно.
Внутрь бара, помимо Бензина, зашёл я и ещё пятеро крепких вооружённых ребят. Остальные на всякий случай остановились снаружи. Если прозвучат выстрелы, то они вломятся в бар и перебьют жертв инцеста. И говоря про инцест я не шучу. У них жениться на кузине или племяннице — обычная практика. Стоит ли говорить, что среди них хватало умственно отсталых деградантов?
Лидера я узнал сразу. У него на лице росла густая окладистая борода, на голове кепка с флагом КША, помимо этого он носил жилетку поверх серой клетчатой рубашки, а на поясной кобуре он в открытую носил блестящий хромом Кольт Питон, пафосный револьвер. А у двоих его подручных на ремне висели старые-добрые Калаши. Они не стесняются носить оружие на виду. Но кто им это запретит? Местный шериф наверняка куплен, и они у себя могут кататься как сыр в масле и творить что хотят. У них свои порядки.
— Билли-Боб Бэрроуз! — начал наш шеф. — У нас к тебе несколько вопросов, старик! Не угостишь гостей пивком?
— Хрен ли вам надо на моей территории, кожевники в дурацких куртках? — огрызнулся деревенщина. — Мы вроде договаривались. У нас свои дела, у вас — свои, смекаешь? Если нечего сказать, проваливайте к себе, мото-фанатики сраные.
— Ну чего так грубо? — саркастичным тоном ответил вопросом на вопрос Бензин. — Слышал о перестрелке в пустыне, Билли-Боб?
— Наслышан. И при чём я там? Это ваши дела. Нам на вас насрать.
— Мы просто решили удостовериться что…
— Думаешь, это наши напали? — поднял бровь деревенщина. — Ага. А откуда мы себе высрали бы сраный пулемёт и гранатомёт? У нас с оружием напряг, не удаётся добыть что-то круче Калаша сраного, а там «Свиньи» и сраная бомбометалка. Да и смысл нам на вас наезжать, мотофаны? У нас и так мутки с одной бандой из соседнего села…
— То есть, мой друг с холма, ты не нападал на нас? — спросил Бензин.
— Ты тупой или глухой? Я повторять не буду. То, что ты дебил — твои проблемы.
Мне, внезапно, захотелось пристрелить эту косноязычную сволочь, но пока шеф не даст команду, я ничего делать не стану. Шефа надо слушаться.
— Ладно. Нет, так нет, — согласился Бензин. — Кстати, а что за банда из соседнего села?
— Да мелочёвка, — махнул рукой Билли-Боб. — Какие-то выскочки, которые пытаются вытеснить нас с рынка торговли льдом. А вам какое дело?
— Может мы вам поможем справиться с выскочками, а вы… Поможете нам с тем, чтобы найти гомиков, что наших ребят порешили?
Лидер деревенщин глубоко задумался, и в баре повисла тишина, нарушаемая музыкой из «джук-бокса».
— Ладно, если ёбнете этих уродов из Миддл-Флэтс — мы в случае чего подсобим. Есть у нас знакомые с нарко-рынка…
— Тогда по рукам, Билли-Боб? — протянул мозолистую ладонь Бензин.
Тот молча кивнул и пожал кисть нашему шефу.