он встаёт, извиняется, уходит . я прощаю
О блоге
Здесь пока ничего нет
я всегда восхищалась людьми, которые умеют красиво писать, так чтобы аж за души трогало, наверное потому не заметила за собой, когда начала писать стихи.
может это всегда было со мной.
мне казалось, так я буду отличаться от других: у меня есть талант, вау.
в итоге никто им не восхищается, правда.
не только стихами, а и мной тоже.
смешно очень.
я не знаю, что меня ждёт завтра, кем я была в прошлой жизни и кем стану в следующей?
существует ли все таки жизнь на марсе?
я вообще ничего не знаю.
что-то голова разболелась, пойду открою окно
я ломаю себе хребет с особым усердием, каждую косточку вдоль и поперёк искусно бью молоточком и это ничерта не легко.
но в конце сменив 4 страны,
повстречав половину планеты,
в каждом из снов мне являлась лишь ты.
есть ли смысл бежать?
коль за правдой следует ложь?
каждый из нас будет трупом лежать
кровь капает, в груди твоей нож
отнюдь не целованый ни разу жизнью в висок, только болью и страхом пропитаный.
мальчик тянул за собой дряхлое тело побитое.
выпил стаканчик кофе за 9 злотых, сел и заплакал,
всё шептал под нос : "он меня не то, чтобы трогал, он меня лапал".
плечи солнцем нагреты — горячие,
тихо дрожат и под тяжестью гнутся.
смотрю на него, зеркалю положение сидячее
— он запрещает к нему тянутся.
отнюдь ни к кому, ни с проблемами, ни со слезами.
<...