— Я Хёнджин, — собственное имя почему-то горчит на кончике языка. А вот чужое он смакует, подобно леденцу.

Чанбин. Звонко отбивается во рту.

Если бы в тот день он мог заглянуть в будущее, он бы, вероятно, всё же нашёл ту блядскую зажигалку.