Такому человеку не должна сниться боль, какое бы обличье она не приняла. Он должен видеть бесконечные дни, такие же солнечные, как он сам. Он должен видеть истории, которые наутро расскажет ей, как неразумной девчонке. В конце концов, что для него жизнь, если не детская игра? Кто для него Нерис, если не ребёнок? Ребёнок, перед чьим окном выросло старое уродливое дерево, своими ветвями закрывшее келипатры от солнца и мир от неё.