Я смотрю на измученные страницы. Большая их часть перечеркнута. Они практически изничтожены. Владелец дневника стыдливо отводит взгляд, а я продолжаю смотреть на кривой почерк и примитивные рисуночки, но такие живые. Это заставляет меня улыбнуться. Невесомо пройтись по этим выступам, что образовались от сильного давления на ручку. Я перелистываю страницу за страницей, и мой взгляд останавливается на записи под номером шестьдесят четыре.

Что согреет сильнее объятий, но больнее открытой раны?

Пугод - кукла, созданная для выступлений на сцене. Его терзают сомнения, по поводу исправности. Он хочет докопаться до истины и правдивости чувств.

К сожалению, предчувствие обманывали Модди крайне редко.

Смерть хладнокровна, убивает не задумываясь, но что будет, если её приспешник почувствует сомнение?

«Привет Модди, сегодня я забрал твоё сердце. К сожалению, не имею возможности его вернуть»

Всегда ли третьим лишним может быть человек?

И жизнь начинает новый круг, она буквально кипит. И этот круг замкнется, ровно тогда, когда по утру от Модди снова останется лишь милая записка из пары строк.

— Господа, - Альцест ударил кулаком по столу - Среди нас появилась крыса - он оглядел присутствующих и добавил - И не одна крыса... Их несколько... 

Пугод подползает на четвереньках к мужчине и как-то обиженно скалится. Замахивается, в попытках выбить из него оставшиеся силы, и бьёт в спину. Модди на него даже не смотрит, и парень устало падает.