Добраться до дома после работы порой бывает очень тяжело. Особенно если у тебя природное свойство — вляпываться во всякие истории. И особенно, если ты Ирина Гром.

Игорь Гром никогда не понимал себя. После смерти отца он закрылся от мира скорлупой, уснул в ней, переживал дурацкие сны о счастливой жизни и был один, пока в его жизни не появилась Стая, которая расколотила скорлупу.

— Дядя Федя, может быть есть какой-нибудь способ откосить?

— Инг, ну ты чего? — хмыкнул Прокопенко. — Мазок возьмут и всё, палочка маленькая в шейку матки шасть и всё, не больно и быстро. Ну не член же в самом-то деле.

— Да лучше бы член, — пробормотала Гром и дядя Федя хохотнул.

— Ага, к тебе попробуй подойди с таким намерением. Яйца оторвёшь и выбросишь.

— Я что виновата, что либо уроды, либо тупые, либо бухие?! — взъярилась та. — На весь Питер ни одного нормального мужика.