Это, черт побери, должно было быть обычное утро. Поля не должен был рассеянно пялиться в глаза какому-то мужику, о руках которого уже успел помечтать в не самом приличном контексте, и думать, какого черта эта беда нагрянула так внезапно, когда он даже не расчесался ещё и больше похож на чучело в пижаме с бело-радужными котиками, чем на Ипполита Муравьева-Апостола.

Возможно, Поле следовало сбежать. Немедленно. В дверь, в окно, неважно. Мишель как-то давно ещё упоминал, что достаточно громкий в постели, и это, собственно, та причина, по которой Поля затыкал уши наушниками каждый раз, когда Мишель приводил к себе кого-то.

Поля остался на месте, судорожно сжав телефон в руке от окатившей его волнительной дрожи.

Прохладный травянистый май, романтика ободранных кустов белой сирени и французских книг, глупая и оскорблённая до глубины души математика, крепко влюблённый Серёжа и Мишель, который честно пытался серьёзно, как взрослый человек, обсудить с Серёжей серьёзную взрослую тему.