я вернулся домой спустя сотни лет, только нет моего короля. говорят — он погиб, 
он убит. 
и из тех, кого знал я — уже никого не осталось: они стали чем-то иным, 
искаженным, 
изломанным, 
вывернутым наизнанку. 
а того, что было — самая малость. 

меня разрывает усталость, 
растирает в сыпучую белую пыль. я возвращаюсь оттуда, где было так холодно, что кровь моя стала чёрной, как у самых преданных детищ Хаоса. 
и там нет никого живого, 
ни живого, ни мёртвого... 
только зверский холод и насквозь промерзшая земля. 
и 
зачем-то 
был я. 

и я возвращаюсь домой, 
где мёртв король, 
а в мягких снегах так жарко, что глаза застилает дымка, 
и сквозь звон прорывается шелест колючих веток. 
что-то зовёт меня дальше: это моя королева — 
самая искаженная, 
неисцелимая, 
необратимо сама же собой и проклята, 
но она, всё ещё, 
дочь моего короля 
в венце из вечно зелёного остролиста.