Вдыхать весну больно — горчит. Отзываясь безмолвными криками, поёт свою грустную песнь проигравших, о чести, о лжи — о жестокости нынешних дней. Ах, милые розы, разве этого ради так долго цвели? Ради этого вытерли слёзы свои, не давали предаться себе в нежные руки страшного сна, заснувши в ту ночь под мелодии ветра?..
Кислой рябиной, полынью-травой, резким безумством погнувшихся ландышей разобьётся о время королева-зима, коварство последних метелей и снежных блестящих небес. Тени не спят — рассыпаясь на острые зеркала горя осколки, разрастая свой спектр цветов, темнотою вовсю нарядившись, крови достаточно выпивши из лиц беззащитных, разгуляли по липкому сосен покрову, до тошноты надоевшему лесу извечных морозов в глазах и сердцах.
Мы все падаем в синевой изряжённое небо — закрывая глаза, мы видим виденья прекрасного, мы видим иллюзии — сладкие сны. Но, их вновь открывая, мы падаем со скрежетом-хрустом — и навзничь, мы умираем от боли и лжи. И ради этого, выстояв тысячи снежных и дней, и ночей, мы с замиранием сердца стояли — рассвета мы ждали, как рожденья того, кто зовётся спасителем? Ради того мы с улыбкой ложное солнце встречали, уж почерневше-сгоревшее — для того ли шептали мольбы?
Наше светило убили мы сами — и днём долгожданной весны оно увядало, оно, заболевшее, с крахом ломалось и тоже упало — с неба на землю, где ждали его обречённые дети войны.
Вдыхать весну слишком больно теперь — всё под рёбрами колет, и измождённое тело тихо кричит. Скрип от шагов, немые слова где-то в горле застряли, и на то, чтобы вымолвить что-то, голоса нет — сел и охрип.
Мечтали же вы о свободе? Так вы её получили — вы избавили лес от железных цепей, покоя которые вам не давали, что вы называли солнца лучами (на слово «вред» стояло табу, вас радости к жизни учили, а вы все врали себе — потому в глазах черти плясали). Вы её получили — так теперь от свободы безудержной плачьте! Кричите от безумных теней поцелуев, прячьте оружье в земле — от желаний о смерти умрите...
Вам ведь всем передышка нужна — вы уж дышать разучились, весну вы вдыхаете томно — и слышите крики привычные-мутные, слёзы знакомые видите, уж смытые с лиц замертвелых прошедшим дождём. И чуете родной горький запах — то запах грозы.
Отчаянной природы безумство опасно — маячит гроза. Речи услада и грохот — смешав тишину, он в крик её превращает. Уж близится к маю рассвет, все стрелки переводят на часах — пусть время потечёт быстрей, пожалуйста, ещё скорей, пусть время птицей полетит! Кто знает: может быть, удача к нам вернётся? Проложит путь длиною в жизнь и снова улыбнётся.
Ты главное поверь. И вместо тысячи ненужных слов одно лишь повторяй, вернее всех других, как пароль и как молитву Богу: «Я не боюсь»
Быть может, розы не напрасно те цвели, и пёстрая весна вновь в хохот обернётся.