Сегодня и скучно, и грустно, и кончился чай…

Сидишь у окна, целиком себя в шарф замотав.

Прикинь, недалёко, в совхозе «Завет Ильича»

Укуренный бродит жираф.

Боится медведей, волков и бухих мужиков,

Косит под березу и мерзлые почки грызет,

И вспомнить пытается, где, почему и на кой,

Когда он стал белым и как влип вот в это вот всё.

Вчера еще мраморно-палево-бурым он был,

Гулял по вольеру, гордился длиною ресниц...

Проснулся в лесу, среди снега. Сам цвета белил,

Но пятна на месте. А завтрака нет. Зашибись.

Извечные темы: что делать и кто виноват.

Построить берлогу? Ногами потопать на юг?

Со сторожем больше не пробовать денатурат?

Не есть порошок «Ариэль» у детишек из рук?

Ну вот, ты смеешься, про насморк забыв и мороз,

Стучишь по виску — намекаешь, я глуп и не прав.

Нет, честно: в лесу, средь осоки, снегов и берез

Отстиранный бродит жираф…