Сип где-то вычитал о “терапевтическом письме” и теперь строчит без продыху. Я тоже решил попробовать. Естественно, не по инструкции, а то сначала письма, потом карты желаний, потом гороскопы — и так в геометрической прогрессии, всё бредовее и бредовее (на самом деле мне просто было стыдно просить у Сипа тот журнал, потому что ранее я несколько расстроил его своим [грубым и совершенно точно непрошеным] честным мнением по поводу всего вышеперечисленного). Поэтому извиняюсь за неструктурированный и достаточно сумбурный текст.

А впрочем, зачем мне извиняться? Это не эссе и даже не черновик для коллективного обращения к Акуле. Этого никто не увидит, я могу написать что угодно.

С чего бы начать…

Поминки прошли невыразительно. Ну, как обычно, как бы цинично это ни звучало. Стихи, гимны, пара речей, начерканных на коленке за полчаса до начала мероприятия. Кто-то плакал, кто-то “держался молодцом”. Лично я — ни то, ни другое.

Нуф говорил, что хотел ещё позвать "этого", но "этот" отказался, и слава Богу. Я бы не вынес.

Ясно ощущалась — я это сразу почувствовал, но сначала подумал, что показалось — какая-то удивительная смесь скорби и облегчения. Как после тяжёлого экзамена, который ты абсолютно точно завалил. (Пометка себе: идиотски, переписать)

[Кусок текста, яростно заштрихованный ручкой. Прочитать нельзя, поэтому его тут нет.]

Боже, мне так жаль, так безумно жаль. Если бы я знал, что так выйдет, то не наговорил бы всего того дерьма. Но ты же знаешь, что я редко слежу за словами.

Стоило трясти Акулу сильнее. Стоило написать родителям. Стоило держать язык за зубами. Много чего стоило, а теперь что? Я смотрю, как утекает ненавидимое [Вонючкой] Шакалом время, и слышу, как твоя кличка всё реже проскальзывает в разговорах. Твоя кровать стоит идеально застеленная, и на неё складывают вещи, если больше некуда. Твои книги сдали в библиотеку, и я больше не натыкаюсь на ту жутковатую обложку с полустёртым рисунком. Ну, та, на которой название выцвело настолько, что издалека не разобрать, а посмотреть вблизи так и не решился.

Я скучаю. Немного. Совсем чуть-чуть.

P. S. И будь проклят Сип с его грёбаной самотерапией.