Время у Моракса ещё есть.

Он бессмертен и вечен, что гора, незыблем, имя его произносят не иначе, как в страхе и почтении, он первейший из Семерых, бог десятков и сотен — что ему, могущественному, минуты, дни и столетия?

Время у Моракса ещё есть, и ещё будет, только сначала ему разобраться надо — и с гаванью, что первые свои шаги делает, первые корабли на воду спускает, первые дары от него принимает; и с грехами своими прежними, что погребены под землёй, и в чёрных водах моря, и за семью печатями, и под корнями деревьев, что первыми начинают увядать и умирать; и со слугами новыми, и с друзьями старыми. 

О, времени у Моракса столько — успеет увидеть он, как возводятся города и поднимаются революции, как умирают драконы и восходят на Селестию люди, не раз, и не два, и даже не десять. И мир сотрясётся, и звёзды восстанут, и только одно останется неизменным.

При нём всегда будет Сяо.

Верный якша, златокрылая пташка со шрамами на спине, отчаянный и изломанный, точно дерево, в корнях которого годами гниёт низвергнутый бог; о, сколько своих бесконечных столетий Моракс потратил, доверие его возвращая!

О, как пело каменное его сердце, когда Сяо при нём улыбнулся впервые!

У Моракса всегда будет время. У Моракса всегда будет Сяо.

Он терпелив: он дождётся, когда над гаванью будет мирное небо, когда грехи его забудутся и упокоятся наконец в горах, когда Сяо на зов его явится не только из долга.

И тогда он поймёт. Тогда он всё скажет.

И улыбнётся, и запустит руку в чужие волосы, чтобы перебрать нежно пряди, и губами коснётся лба, и сердце вновь запоёт, и дышать станет легче.

И камень с души упадёт.

Мораксу — Чжунли — только нужно немного времени, но это ведь не страшно, потому что даже у Чжунли времени предостаточно, и потому что даже Чжунли Сяо с готовностью отвечает, и потому что ничего особо не меняется; что ещё какие-то недели, пока он собирает себя и шепчет глупости одинокой лилии на окраинах Лиюэ, когда он ждал тысячи лет?

Сяо, кажется, ждёт кого-то ещё.

Сяо, кажется, держится скованно, в сторону всё смотрит, руки свои беспокойные куда деть, не знает.

Сяо, кажется, больше не в радость его визиты.

— Если я чему-то мешаю…

Сяо кусает губу.

— На самом деле, — начинает он, но договорить так и не успевает: на балкон входит путешественник, озаряет все вокруг солнечной своей улыбкой, приветствует их обоих вежливо.

В руках у него цинсинь, которые он неловко пытается спрятать. На губах у Сяо — улыбка, которую он напрасно пытается скрыть.

В груди у Чжунли — уже нет сердца. И петь, и болеть нечему.

У Чжунли больше нет времени, и нет больше Сяо.