— Я не танцевал уже много веков. Адепты таким не занимаются, - Сяо хмуро смотрит на протянутую ему ладонь, а приятный цветочный запах обнимает его за плечи. Можно было догадаться, что на фестивале цветов будет пахнуть цветами, но запах сесилий кружит ему голову, а Венти — кружит его в танце, и сам ветер подталкивает Сяо ближе.

— А я на флейте играю нечасто, - руки у Венти тёплые, и движется он легко, будто паря. Сяо рядом с ним путается в ногах и выглядит, наверно, нелепо, но никто на них не смотрит, а Венти так сильно не волнуют формальности и правила, что даже если бы Сяо уронил его в траву, он бы так же мягко улыбался. Нельзя сказать, что он об этом не думал. - Боги, наверно, таким занимаются, но и бог из меня не очень. 

Что-то не складывается, и Сяо хмурится ещё сильнее, будто напрашиваясь на то, чтобы Венти ткнул пальцем ему в лоб и разгладил эти вечно недовольно нахмуренные брови. 

— Ты играешь на флейте мне. 

— А ты приезжай почаще. 

Сяо не пьёт, но мысль о том, что никто кроме него звуки этой флейты не слышал, пьянит. Наверно, даже сильнее, чем вино, которое Венти пьёт в тавернах.

Сяо потом выносит его из них на руках. 

Тёплые руки, держащие его собственные, пропадают, и на секунду Сяо остаётся на поляне один, а потом звуки флейты раздаются из-за спины. Цветочные лепестки путаются в его волосах из-за поднятого ветра, пока Венти разливает по воздуху свободу, и путы, охватывающие его тело, наконец-то ослабевают. 

Он — последний Якша, не желающий жизни, но Венти выдыхает её ему в губы, давая попробовать счастье на вкус. Он — слабейший из Архонтов, не желавший божественности, но Сяо готов возносить молитвы Барбатосу, даже если тот свалится с самой Селестии. 

— Танцуй, Сяо. Ветер тебя направит.