Шёпот хриплый и металлический касается ушей, переливаясь темнотой и кровью. Потусторонние, загробные слова играют с воображением, ты видишь лишь пред собой глубокую пустоту, разноцветную — цвета сливаются воедино, превращаясь в мрак. Тянешь руки.

Осколок калейдоскопа тьмы пронзает твою грудную клетку, ломает ребра, и на нем свисают твои легкие, сердце, кусочки позвоночников. Почему-то от этого смешно, слишком забавно, весело.

Что может забавней саморазрушения.

На кусочки, частицы, атомы. Кровь льется в пустоту, становясь частью чего-то огромного, чего-то необузданного, Великого, того, что выше твоего понимания. Ответ всегда близко, и тебя давит отчаянье того, что ты не можешь зацепиться за него кончиком пальца и узнать абсолютно все.

И паника накатывает с новой силой.

Вакуум сжимает твои конечности, давление поднимается и они просто взрываются — кусочки костей, мяса, крови парят в огромном пространстве. Демоны смеются заливистым хохотом вокруг тебя — ты откидываешь голову и просишь их разрушить все, что является тобой.

…На следующее утро ты просыпаешься в постели. Ты снова жива, дышишь, руки-ноги на месте, дыры в груди нет. Ответ ускользнул от тебя, смерть не наступила.

Ты ревешь.

Твои демоны — безжалостны.