Нас убивают, но мы выживаем. © Любэ
Высотное великолепие бездарности его строящих, ужасает. На этом жалком подобии красоты, даже питерские кладбища прекрасны до дрожи в ногах. Что делает с этим миром желание заработать на всем, чем только можно. Больше, и больше. Топча, убивая, заставляя исчезать. Не делая ровным счетом ничего, чтобы кого-то или что-то поднять с колен. Это точечная эвтаназия города, перерезание его вен, лишая «зеленого» кислорода, засаживая иглу коррупционной власти прямо в мозг. И никому нет дела до тех, кто бьется в конвульсиях разума посреди этого Града Обреченных.
А мы любим этот город. Мы его выхаживаем, как больного ангиной. Пытаемся перебинтовать раны, но игры в них мешают это сделать, раздирая кожу до мяса, вырывая часть патриотизма, верности и преданности стране.
Но город благодарен каждому неравнодушному. Каждому, кто не плюет на улицах, не мусорит в парках, не гадит в подвалах. Только благодарность его часто как против шерсти, призвана закалить, не расслаблять, заставить сопротивляться. И выживать.
Горько. Умно. Четко.
Что бы ни одна чиновничья гнида не подкопалась. Ни один продажный коп не подсуетился. И никакой насморк ни стал причиной гибели от воспаления легких.
Город учит нас защищаться и защищать. Как тогда, в сороковые годы: страшные и жуткие.
Понимает ли хоть одна сволочь, что помнит город из этих лет?! Задумывается ли хоть один депутат о том, что напрасно ходит по земле обильной политой потом и кровью русских солдат, которые умерли, но не дали врагу похоронить Россию заживо?!
Вряд ли.
Это простым людям не наплевать. Простые люди, если что будут гибнуть сотнями и тысячами за мир, которого никогда не будет. За родных, за друзей, за призрачное будущее, которое может настанет, а может, и нет.
В этом городе каждый камень, каждая песчинка помнит то, о чем забывает большинство. Как стояли насмерть батальоны окруженные врагом. Как до последнего патрона отбивались от тех, кто пришел на их землю далеко не с миром. Как миллионы полегли в сырую землю, в попытке доказать, что Родина - одна.
Если есть такие кто помнят об этом - их единицы. Большинству все равно.
Большинство строят уродливые конструкции, напоминающие бетонные гробы. Большинство делают деньги на всем, чем только можно и нельзя. Большинству глубоко плевать на память, главное набить пузо жратвой и карманы баблом. Это все, что волнует.
Но есть и другие. И когда их встречаешь на улицах, понимаешь: «Не все потеряно!»
У них тяжелый взгляд, но они смотрят на мир легко. У них натруженные руки, но после ночной смены эти руки берут в руки скрипку и играют Баха. У них нет врагов, пока кто-нибудь не посягнет на Родину. Они по-детски наивны и улыбчивы, но враги вряд ли повернуться к ним спиной.
Защитники Града Обреченных.
Блудные исследователи. Воины свободного боя. Самураи без наставника.
Как их не назови, но они как русские солдаты будут стоять насмерть, стрелять до последнего патрона и лягут, если надо, в болотную землю, но не сдадутся. И Родины не продадут.
Жаль, только одного, что все это бесполезно. Коррупционная власть всегда будет в этом городе. Убьешь одних, придут другие. И так до бесконечности, пока не уничтожат мир.
Иногда лучше умереть, чем видеть падение империй.
Лучше умереть в глазах с надеждой на светлое будущее, чем жить в городе, где каждая сволочь считает, что может строить виллы и дворцы на крови и костях русских героев Великой войны.