Я чувствую, как моя кровь постепенно начинает остывать. А стенки кровеносных сосудов покрываются кромкой льда. Темнота окружает меня, но я продолжаю видеть смутные очертания комнаты, наполненной книгами и таким знакомым металлическим запахом… Запахом крови.

— …каким бы сильным не казался человек, жизнь его настолько хрупкая, что хватит и одного нечаянного движения, чтобы она рассыпалась в прах. — мой слух снова включился. Наверное, я вздрогнул бы от неожиданности, если бы имел возможность чувствовать свое тело.

— Люди такие несовершенные. У каждого из них есть мозг и сердце. Они способны любить и ненавидеть. Они способны создавать и уничтожать. У них есть чувства, принципы и предрассудки.

Надо мной нависает тень Потрошителя. Его сузившиеся в щелки глаза опаляют стекла очков красными огоньками. Его ухмылка становится еще шире, когда он тянется на новым инструментом. На этот раз — напоминающим дрель. Я не разбираюсь в медицине, поэтому понятия не имею, для чего нужна эта железка.

Раздается треск, словно что-то поломалось. Наверное, кости. Мои кости. Я ничего не чувствую, поэтому для меня это не имеет особого значения.

— Похоже, что ты все еще жив, — говорит Потрошитель. В его голосе звучит плохо скрытое изумление, — Значит, новая сыворотка лучше старой. Её действие заканчивается. Но мне некогда вводить новую дозу. Я хочу, чтобы операция прошла идеально. Осталось совсем немного.

Сыворотка? Какая еще сыворотка? Обезболивающее что ли? Но я не помню, чтобы Потрошитель отличался добротой. Было бы интересно спросить его об этом, когда все закончится. Но скорее всего к тому времени я уже буду мертв. И сейчас меня это совершенно не печалит. Моё существование было слишком никчемным и бессмысленным, чтобы хоть как-то о нем жалеть.

— А теперь… — тем временем произносит Потрошитель, вытирая испарину со своего лба, — Переход к завершающему этапу.

Понятия не имею, что еще он задумал, но судя по его торжествующей роже, явно что-то мерзкое.

И я не ошибся.

Он подходит к странному агрегату с рычагами и кнопками, что стоит в изголовье операционного стола. Только сейчас я замечаю странные разноцветные провода, неясно мерцающие в тумане. Кажется, каждый его конец был плотно соединен с нервными окончаниями моего тела.

— Есть у меня мечта, — молвит Потрошитель, — <i> Я хочу создать новых людей. Идеальных людей.</i>

Он прерывает свои слова и дергает за рычаг.

Я больше не чувствую холода.

Кровь вскипает и бросается в голову, заставляя тело дергаться в судорогах.

Туман исчезает.

Моя голова словно разрывается на части.

* * * *

Я вижу мужчину и женщину. Цвет их волос напоминает седину снега, но они совсем еще молодые. Они похожи друг на друга, но они не брат и сестра. Я знаю этих людей. Они совсем скоро умрут, но, не зная этого, улыбаются и продолжают кружиться в танце.

Вспышка...

Я совсем маленький. Возможно, мне всего год или два. Я улыбаюсь беззубой улыбкой, весело лопоча что-то бессмысленное и тяну свои маленькие ручки к молодой женщине, в которой для меня открыт мир. Целый мир, который принадлежит только мне. 

Она наклоняется ко мне и улыбается, убирая со своего лица непослушную прядь кудрявых волос. Её глаза такие же, как и у меня. Невозможного багряного цвета. Это моя мама.

Я моргаю и она исчезает.

Вспышка…

Я становлюсь старше. Я совсем скоро пойду в школу, но мама продолжает перед сном читать мне сказки.

Я люблю слушать сказки. Я люблю хорошие концы.

Когда я почти засыпаю, в комнату заходит мой папа. Мама целует меня в лоб, поправляет одеяло и смотрит на него вопросительно. Он только что пришел с работы, на нем незнакомая мне форма. Он что-то шепчет и они уходят в другую комнату.

Они думают, что я уже заснул, но я слышал каждое слово, доносившееся из-за стены.

После этого мама снова заходит в мою комнату, садится рядом с кроватью и долго-долго смотрит на меня.

Она плачет.

И от этого мне становится больно.

Вспышка…

Мне десять. Меня перевели в другую школу. В ней тоже есть дети. И все они похожи друг на друга. И на меня в том числе.

Мама говорила, что наша семья особенная. Но она не говорила, что есть и другие семьи, которые тоже особенные.

В этой школе учат делать странные вещи. Мне они не нравятся. Но я соблюдаю правила и делаю, то, что велит учитель. Мама велела мне слушаться старших.

Вечерами я пишу письма родителям. Я хочу вернуться в старую школу.

Но эти письма никогда не будут отправлены.

Вспышка…

* * * *

Все люди делятся на классы, общества, города, страны и, разумеется, расы.

Наша раса особенная, но постепенно исчезающая.

Страна, в которой мы живем, находится на отдаленном от остальных материков острове, сплошь покрытом горами и снегом. Поэтому у нас очень холодно. И выживают только сильнейшие.

У нас есть свои обычаи и традиции. Среди нас есть много талантливых людей.

Это ученые, врачи, инженеры и изобретатели.

Но самый главный наш талант — это искусство ведения войны.

Наша раса людей — это раса идеальных солдат.

По установленному приказу, начало государственной службы начинается уже с пятнадцати лет.

Обучение основам боя лежит с самого детства, в особенной школе. Именно дети обладают наибольшим упорством, подвижностью и способностью быстро учиться. Но не каждый ребенок попадает в эту школу.

Ведется отбор. Слабейшие ученики и девочки не допускаются к учебе. За исключением детей выпускников той же самой школы.

Наша армия становится сильнее и больше с каждым годом.

Всего пара отрядов юных солдат, посланных в земли ближнего к нам материка уже захватила несколько городов. Нас боятся и уважают.

Это было очень легко. Это всего лишь первый шаг.

Когда-нибудь весь этот мир будет принадлежать нам.

Мы всерьез верили в это, когда были… детьми.

А дети, как известно, всегда жестоки.