Солнце поднимается все выше, золотом проблескивает сквозь густую листву нависшей над крышей дома вишни. Ажурные тени ложатся на дорожку, солнечные зайчики играют в прятки в маленьком садике внизу. Летнее утро дышит покоем. Летнее утро шелестит ветром в кронах, поет голосами птиц, жужжит, звенит и пригоршнями разбрасывает солнечный свет на просыпающийся мир. Искорки его оседают веснушками на светлой коже, щекочут сомкнутые веки и горят на кончиках ресниц.

Веслав довольно, по-кошачьи жмурится. Он полусидит, расслабленно опираясь руками на черепицу. Мысли текут медленно, лениво. Да и о чем думать, беспокоиться? Здесь и сейчас есть только лето, солнце и смешно сопящая ему в шею Оля. Она еще не проснулась толком и сейчас дремлет у него на плече, привалившись теплым боком. Солнечные веснушки пляшут по ее лицу, и Оля морщит нос, прячет лицо у него на плече. Веслав старается не шевелиться, чтобы не потревожить ее, а может, чтобы не спугнуть странное ощущение легкости и света, щекочущего ребра изнутри, от которого хочется глупо, беспричинно улыбаться. Наверное, это и есть счастье.