Кто сказал тебе, что нет на свете настоящей, верной, вечной любви?

Стоит взгляду неосторожно обратиться к написанному только что, и к лицу приливает жар. Писатель подпирает щеку ладонью, скрывая свой стыд от маленького огонька, что, будто посмеиваясь над ним, дрожит. 

Мастеру не требовалось поднимать взгляд от кривых строчек, чтобы понять, что Воланд лежит на черных простынях ни в какой не в сорочке.