Перебрали

Мысль звенит, разрывая голову, Порко слюну подтягивает из приоткрытого рта сквозь сон, сжимает руку на чем-то мягком, пытается глаза полные песка разлепить хоть как-нибудь. Рядом кто-то мычит сонно — кто он, блять, где он вообще — и земля ходит ходуном, заставляя проснуться.