— Да я сдохну скорее, — шипит Томас. — Закрыть, запереть, спрятать, ни за что не выпускать. Спасти.

Ты не сломана. Ты не разваливаешься. Ты в порядке, верно?

макс остаётся на его лице въевшимися намертво следами поцелуев и лопнувшими от напряжения сосудами в глазах.

Он закончился. Как зажигалка с заправки за двадцать рублей, которую таскаешь с собой до победного, сука, конца, но заправить её заново в итоге не получается. Потому что они для этого не предназначены.

Данин голос больше не звенит тысячей колокольчиков, и едва ли в этом есть его, Олега, вина.

хриплым шёпотом сквозь сломанную тишину: «мои песни — твои». // сборник однострочников.