«Ваше шило, сударыня».
Всё, чего нет в блоге, есть на канале
В уличные музыканты я пошла, так сказать, преемственно. С детства завистливо смотрела на отца и старшую сестру, которые выходили на рынки петь. Всегда просилась с ними, но меня, конечно же, не брали — зачем я там?
Конечно, от хорошей жизни в уличные музыканты не идут. Я пошла сперва в 14 лет, а потом на втором курсе, когда перепробовала все другие, даже самые безумные варианты, и получила от ворот поворот, так как инвалида первой группы никто не хотел брать даже на сворачивание дырявых лавашей в антисанитарных условиях.
Не могу сказать, что люблю эту работу. За практически десять лет мы с ней явно друг от друга устали. Но с другой стороны… я обожаю петь, и обожаю музыку. И сча...
Как я пишу и редактирую обычно. Сначала всё хорошо обдумываю, а потом, зачастую, в состоянии потока набираю черновой черновик — то есть, максимально полный и приближенный к моим представлениям об идеальности текст. Дальше уже начинается самостоятельная вычитка — и это притом, что я вычитываю предыдущие абзацы в процессе написания, чтобы выслушать, нормально ли они друг в друга перетекают.
Все вычитки — это уже работа техническая. Она приносит не эмоциональное удовольствие, а некое удовлетворение. После моей вычитки уже чистовой черновик отправляется редактору. Редактор клюёт меня во все места, журит, говорит, что всё не так и всё надо переписать — и «на колу мочало начинай с начала»...
Сегодня я спала ночью, как все нормальные люди, и мне снился такой сон, после которого спать ночью уже не хочется. В этом сне я сидела, и ела оливье с колбасой, сделанной из нашего мёртвого директора. Потому что это такая итальянская традиция, и если этот салат не есть, то покойный обидится.
Проснулась утром и подумала: как хорошо, что я живу не в той Италии, где едят, а в той, где кремируют.
А потом пересказывала этот сон сестре, и придумала великолепную деталь для второго тома Искупления. Вы вспомните этот пост, когда до неё дойдёте.
Сегодня же я спала днём, как не все, но тоже нормальные люди. И снилось мне, что я разговариваю по телефону со сво...
Иногда нужно просто отпустить – себя, мир, вообще что угодно. Такая вот волшебная формула, до которой доходят не все и не всегда. Впервые я столкнулась с этим, когда ещё не училась на психолога сама. Тогда моя терапевт провела со мной одну из самых трудных, как мне тогда показалось, сессий. «и что самого страшного случится тогда?» на каждый мой ответ она повторяла этот вопрос — «И что самого страшного случится тогда?» Кажется, на третьем повторении этого вопроса я начала злиться. «я останусь на улице. Я умру от голода». «И что самого страшного случится тогда?» — снова бесстрастно повторила терапевт. У меня было ощущение, что она издевается. А потом вдруг стало легко-легко. Это такой ...
Давно я ни с чем сюда не врывалась. Нужно исправляться.
Сегодня без долгих предисловий. Многие авторы ищут кого-то, кто может в то, во что не могут они. У меня вот, к примеру, проблемы с обложками и прочим полезным визуалом. А кто-то хочет озвучку или ещё что-то в таком роде.
Этот пост для поиска умельцев: художников, артеров и кто вам ещё придёт в голову.
Если же вы сами умелец, можете об этом написать, или сами ответить на какую-либо заявку.
ПРАВИЛА!
В заявке можно предлагать какие-то плюшки взамен – символическое вознаграждение для умельца.
Можно договариваться и в частном порядке. Но за обязательства, взятые на себя уча...
Давно не писала на челленджи.
Отучаю себя выбрасывать тексты попусту. Так что пусть лучше тут лежат. Мало ли, что...
***
Отрывок №1 ориджинал, смерть персонажа, NC
«Вчера умерла мама», -- записала дрогнувшей рукой кривыми-кривыми буквами в туманных вечерних сумерках. Пролистнула страничку. Чистых осталось как раз две. Для неё и для брата. А заполненных пять. На первой бабушка, на второй – тётя Лена. Надо было ещё Тузика записать, и дату поставить. Но тогда, когда Тузика съели, она ещё не придумала записывать. Или тогда это ещё не казалось настолько важным? Или тогда она ещё думала, что сама всё запомнит и сама всё расскажет?
Ма...
Слушайте, а я тут поняла, что живу с Николаем уже почти два года. Ну, во всяком случае, что-то вроде этого прошло с того времени, как я впервые написала о нём. Это был ещё фанфик по Трилогии Бартимеуса, и с тех пор утекло столько воды, что мне даже немного страшно. Потому что сначала ведь Николай был задуман как мимокрокодил, благодаря которому я наращу дополнительную ветку ну и немножечко, самую малость раскрою мир. Потом мне подумалось, что будет справедливо дать Старику прошлое… и вот, спустя невесть сколько времени, мы радостно варимся в этом прошлом, а оно всё оживает, оживает, разрастается гигантской актинией… Как очень метко сказала моя редактор, ария превратилась в полифонию.
<...Услышала сегодня фразу «декретный отпуск по уходу за внутренним ребёнком». В жутком скетче, высмеивающим вообще всё, чем я живу и занимаюсь. И знаете, о чём я подумала, когда несколько отошла и прожила все поднявшиеся эмоции?… что во-первых, как и всё, что было до этого, вся эта концепция, растиражированная недобросовестной общественностью, исказилась до совершенной неузнаваемости, а во-вторых – что абсолютно всё, что мы выпускаем в массы, рассматривается и воспринимается до ужаса однобоко. Притом сначала мы облизываем один бок, а потом – радостно тыкаем дротиками другой. Так, например, было с депрессией, которую сначала романтизировали, потом демонизировали, и только потом, наконец, худо...
