Когда лежишь на холодном, твёрдом и мокром от бережно смывающего с твоего лица кровь дождя асфальте, а багровая лужица под тобой с каждой секундой становится всё больше и больше, превращаясь в настоящее море, в голову приходит много мыслей. «За что?», «Почему я?», «Чем я заслужил валяться в какой-то подворотне весь в крови?». А грудь ломит, и не можешь вдохнуть, не испытав новый приступ острой боли, разрывающей грудную клетку.