Лань Хуань не любит свой день рождения. Холодный и одинокий день. Не потому, что ему некому позвонить и позвать в гости. Просто рядом давно нет того, кого больше всего хочется видеть. Того, кто когда-то делал этот день особенным.

Лань Сичэню каждую ночь снятся сны, в которых он убивает своих названых братьев или умирает от их рук. Он не знает, куда бежать от беспрерывно терзающих воспоминаний. Знает лишь — они отступают рядом с человеком, что приносит запах надвигающейся грозы.

Плен, стертые в кровь запястья, встреча и мечты о свободе.

Это не было бы так тяжело, если бы не было человека, к которому хочется вернуться.

Маленькая кухня захудалой многоэтажки, тусклое освещение последней лампочки и две кружки горячего жасминового чая.

В общем, Цзян Чэн любил собак. И это был мем всея университета. Вэй Ин же собак не любил. И это тоже был мем.

Самих собак, как водится, никто не спрашивал.

Легкое утро Юньмэна, обволакивающее прохладой, беззаботное баловство и... штаны.

Есть вещи, которые нам не дано выбирать. Есть люди, которых не дано забыть.

Он любит этот смех, всегда будет любить. Это звук его дома.