до чужого тепла рукой дотянуться. не то что бы скарамучче не хотелось, но он не делает ни движения. и смотрит, как предрассветные сумерки отбирают у него спокойную ночь. больше она такой не будет, ни одна из них.

все бежит слишком быстро, все постоянно меняется. время течет сквозь ее пальцы, не давая даже вдохнуть свежего воздуха, только лишь дорожную пыль. но что время для тех, кто спит столетиями? пусть течет.