Вспомни, вспомни за что ты его полюбил.

Сборник описанных, ритмов незримых, четверть тех строчек в зимнем саду.

Липко, легко.

Сладко и приторно.

Уже второй месяц осени...

Перспективная жизнь в маленьком уютном мирке закончилась. Проклятие. Монстр. Изгнание. Страх. Отречение. Картинки мелькали перед глазами, слишком быстро, пока на горизонте не показался город — проклятый город, Незримый город. Хочется вернуться. Содрать чешую, чтобы под ней снова выросла кожа. Хочется обратно, домой. Хочется... быть принятым.

Я напишу себе письмо.

Не замечаешь ты меня...

Этот этап, казалось бы, прошёл. Но, собирая его по кусочкам памяти, не могу сказать наверняка, что вина больше не преследует меня. Я просто поменял свои методы.

Сирены уже не вызывают тревогу.

Цветущий кактус уже не вызывает восторга.

А кофе уже не вызывает ожогов.

Они пытались нас сломить. Мы пытались найти утешение в музыке.