Волосы Германа пахнут пеплом. 

Герман смотрит на Лоуренса – прямо, не мигая, сквозь дым потухшего костра.

Взгляд Германа – усталый, и в свете умирающего огня – цепкий, колючий, будто чьи-то лапы.

Лоуренс хочет, чтобы и у него был такой же взгляд – чтобы смотреть в душу через дым, видеть насквозь и царапать сердце.

Лоуренс ещё не знает, почему.

Существо снова кричит. Протяжно, душераздирающе, когтями полосуя собственную плоть в тщетных попытках от боли избавиться хоть на секунду. На бледном лице, еще человеческом, постепенно проступают узоры, сменяют белое черным.