Синие глаза напротив, глядят испуганно, чуть непонимающе, но единственное, что ему удается сказать, это короткое:

— Мне жаль.

Короли рождаются в огне.

Собственно, все в названии. Стилизация под античные эпиграммы.

— Я, кажется, запутался, ada... Очень-очень сильно запутался. Почему ты не можешь просто прийти и решить все мои проблемы, как делал всегда?

Трандуил рисует. Невольно выводит на пергаменте кривые, рваные линии, что каким-то чудом складываются в рисунки. Штрихами вырисовывает родное лицо жены, улыбку маленького сына, деланно хмурое лицо отца, с трудом подавляющего смех. Отчего-то, это успокаивает. Дает призрачное ощущение того, что все еще хорошо. Правильно. Так, как было когда-то очень давно. 

У короля Трандуила никогда не было сына. Была лишь мертвая жена, нашедшая свой покой в фамильном склепе и северная башня замка, ключ от которой был утерян. Но сына у него не было никогда.

Немного о кошмарах, весенних грозах, неловких объятиях и теплом молоке с медом.

Немного о встрече, которая могла случиться, но не произошла и о слезах, что могли быть пролиты.

Это - странное, зачарованное место. Огромная поляна по среди леса поросшая вереском. Ни единого деревца, ни кустарника, ничего. Лишь где-то в дали перезвоном хрусталя журчит ручеёк. В чистейшем, будто горном воздухе витал пьянящий аромат трав и той самой, Истинной Магии.

Как давно появился Великий Лес? Не известно. Кажется, он был здесь всегда. Но что за тайны скрывает он в своей чаще? Тайны тёмные иль светлые, забытые иль навеки отпечатавшиеся в вечной памяти эльфов... Но какими бы не были, они навсегда останутся тайнами.

Иль, быть может, станут легендами.