Ю Джунхёк чувствовал себя разбитым. Ему было не впервой — за три прошлые жизни он не раз терял близких. Это ощущение — ощущение пустоты внутри, дыры, которую ничем не заполнить, было ему до боли знакомо; оно преследовало его по пятам. Он с отчаянием наблюдал за смертями — и с отчаянием умирал сам, теряя всё, что заработал своими слезами, потом и кровью.

Ему казалось, что эта жизнь будет другой. Ким Докча говорил, что она будет другой; он умел убеждать, и с каждым его словом Ю Джунхёк всё сильнее верил — в том числе потому, что мечтал услышать эти слова.

Ким Докча умер, исчез туда, откуда не возвращаются — как насмешка, как удар по лицу. Иллюзии, в которые он предпочитал верить, на нереальность которых он закрывал глаза, рассеялись, как туман.

Эта жизнь — лишь одна из, скорее всего, ещё очень многих.

Эта жизнь — ещё одна, в которой недолгая радость сменилась острым чувством потери.

Эта жизнь — очередной его провал.

Наверное, он понемногу начинал сходить с ума — он начинал рассматривать свою смерть как инструмент. Он не хотел признавать бессмысленность бесконечных перерождений — он всё ещё цеплялся за надежду исправить всё в следующий раз. Смерть — как возвращение в прошлое, как кнопка рестарта; жизнь — как параллельная вселенная; прохождение сценариев по новой — как попытка получить другой конец в визуальной новелле, совершая те же выборы.

Он был готов начать с начала — и вновь совершить выборы, изменить набор случайностей, чтобы хоть что-то изменить. Он надеялся, что в следующий раз не ошибётся. Но он боялся.

Он боялся, что снова потеряет кого-то. Он боялся, что станет хуже, чем сейчас. Он боялся; но это не единственное, что останавливало его.

Он был глуп — он смеялся над самим собой, когда думал об этом; он продолжал верить в глупые пустые слова. Глупые пустые слова, сказанные глупым созвездием, которое дало ему надежду — и забрало обратно, исчезая за границу сценариев. Он был привязан к этой жизни так же, как был привязан к Ким Докче.

Ю Джунхёк провёл несколько дней в одиночестве, неспособный отвлечься, неспособный выкинуть из головы события десятого сценария, прокручивающиеся раз за разом. Горечь сжигала его, выедала остатки разумности, окрашивала в серый счастливые воспоминания. Хотелось бросить всё — как и множество раз до этого. Но, как и множество раз до этого, он осознавал — бороться придётся.

Он вышел из самовольного заключения. Горечь всё ещё лежала на языке — этот вкус, верно, уже ничто не заставит исчезнуть, она будет растекаться по рту снова, сколько бы раз он не сглатывал.

С этой горечью он тренировался — он пытался встать на ноги, продолжать жить, даже потеряв одну из причин.

С этой горечью он смотрел в небо — эта горечь была у него, КимКома и Уриэль одна на всех. На небе светили мириады звёзд — маленьких белых плевочков, но он точно знал, даже закрывая глаза — среди них не будет той, крошечной, но яркой, которую хотелось накрыть ладонями.

Он сидел на траве, пытаясь отдышаться, унять колотящееся сердце и остудить горячий пот, стекающий по коже. Приятный ветер, прохлада, тишина — но он чувствовал лишь отчаяние, пробирающееся под кожу, встраивающееся среди органов. Отчаяние, становящееся частью него самого.