Бокетто

Юра ведь там, на грани горизонта и простого бренного берега. Чередует смех и гнев, тонет в омуте клякс холодного солнца. Юра кричит ему, машет рукой, улыбаясь во все тридцать два без маски на лице и позволяя ветру трепать чёрную россыпь волос.

Костя стоит дальше — около спуска.