Память о нас

– Цзинлю... Вряд ли хочет меня видеть, не говоря уже обо всём остальном.

– Ты же знаешь, мне не она интересна, Блейди.

Мужчина недовольно хмурится, закусывая нижнюю губу. Он не может уйти, потому что Кафка не закончила с бинтами, а промолчать она не позволит. Он смотрит куда-то сквозь неё, мимо усталых красноватых глаз и бордовых волос в неаккуратном пучке. Куда-то далеко, будто на саму луну, так напоминающую о...

– А он уже умер.